Antes fora... o Homem de Vitrúvio!

I Wish

2005-07-13T11:41:00.000+01:00

Agora que,

1. chegou o verão,

2. atirei os livros para o fundo mais fundo da mala do carro,

3. sou pós-graduada, com carta e tudo,

4. entrei no CEJ!

5. troquei de carro,

6. já fiz a minha carta de demissão,

Agora, finalmente, tenho dois meses à minha frente para pensar e desejar coisas realmente importantes como,

1. queria nunca mais na vida ter de fazer depilação,

2. ter as unhas das mãos e dos pés sempre arranjadas,

3. nunca mais na vida fazer madeixas, ou, fazendo-as, que o cabelo nunca mais cresça,

4. que as biqueiras dos sapatos nunca mais entortem,

5. que o cellulem block resulte à brava, se possível, por telepatia,

e claro... paz e abundância no mundo.

Tentativa rasca de reaproximação à blogosfera

2005-07-04T12:11:00.000+01:00

Há muito que já não trazia novas bugigangas para esta nossa casa. Visito-a diariamente na esperança de que por cá apareça qualquer coisa de mim que não me lembro de ter escrito. Nunca aparece. Mas também já sabia. Visito-a na esperança de que me force a deixar um qualquer testemunho.

Talvez os blogs obedeçam, como o resto do universo, a uma particular teoria da gravidade universal. Quando estamos suficientemente próximos, a força gravitacional (...a da blogosfera...) puxa-nos para si, mantendo-nos alimentando com alguma frequência esta nossa casa. Se por qualquer razão nos afastamos em algum momento um pouco mais que o habitual, corremos o risco de sermos impelidos para as fronteiras exteriores da blogosfera, sob a influência de um outro centro gravitacional. Nestes casos, andamos em órbita, nem muito perto nem muito longe, ...numa órbita mais ou menos estacionária.
A casa continua a ser nossa, visita-mo-la, mas já raramente a habitamos e pouco cuidamos dela. Há que tentar dar, de novo, o salto para dentro da blogosfera, de novo para dentro do campo de influência da sua força gravitacional.

Na blogosfera como nas amizades, a força da gravidade conta.

P.S. - Perdoem-me os entendidos em Física. Para uma ignorante quase completa da matéria a analogia até passa, mas acredito que assim seja só para mim.

Quando tudo era mais simples

2005-07-04T12:08:00.000+01:00

- Desculpe, não tem uma caneta que me empreste?
- Caneta, não, tenho pena.
- Ok, também serve muito obrigada.

Hoje

2005-06-15T18:54:00.000+01:00

Tenho hoje a leve desconfiança de que nunca deixarei de estar insatisfeita.

Tenho hoje a leve desconfiança de que nunca conseguirei deixar de ver mais do que um vazio no depois de cada barreira vencida.

Não sei se esmoreça se cresça...

The nearness of you

2005-04-29T12:02:00.000+01:00

Encontrei e apeteceu-me trazer para casa.

Epifania

2005-04-21T18:51:00.000+01:00

Concluo que a grande diferença entre ser um homem ou uma mulher se resume à resposta que se der à seguinte pergunta:

"Can you keep it quiet?"

As good as it gets...

2005-04-20T10:06:00.000+01:00

We are grey everyday.

The Blog "was" dead (?)! Long live the Blog!!!

2005-03-15T10:38:00.000Z

Será que a coisa resulta só porque eu quero? Não terei de escrever nada?

"Faz pra mais duma semana" que não consigo tirar esta frase da cabeça... e da língua... THIS TIME I KNOW IT'S FOR REAL!

... será mesmo? E a que é que me refiro exactamente?

bottom line... tinha saudades desta nossa casa!

De vez em quando esta vida até me satisfaz...

Retalhos de nada

2004-12-30T16:44:00.000Z

I. Não consigo impedir o meu coração de acelerar quando leio os os posts do "Filipe o Chefe da Aldeia" sobre a Índia, em especial sobre Goa. Este em particular, sobre o Café Venite. Não fiquei especialmente impressionada com o sítio, provavelemnte porque lá passei na época baixa e não usufruí da reputada vida que o café costuma ter. Ainda assim, ler o Café Venite escrito por outra pessoa faz-me lembrar aquelas situações em que se encontra alguém vagamente conhecido no fim do mundo.
Um quase estranho, deslocado para o fim do mundo, para o desconhecido, tornar-se-á num vagamente conhecido, familiar, portanto.

II. O fim do ano de 2004 aproxima-se. Oiço "My one and only love" cantado pelo Sting.

III. É um facto. Sou confesso-me obsessiva com a caracterização de personagens de que gosto. Por regra odeio sequelas, remakes, remix (es?), re-tudos.

Quase morri com a sequela de E tudo o Vento Levou (Scarlett O´Hara retratada como uma pacóvia Sulista...);

Arrepiei-me até à medula com Hanibal Lecter a comer bocadinhos de cérebro humano no avião, levadinhos de casa num tupperware. Num tupperware!!!!

Um disco lançado pela Eugénia Melo e Castro há uns bons 10 anos, a cantar Vinicius de Morais em português...

Finalmente, ontem. RTP 1: Um Crime no Expresso do Oriente. O comboio com mais mística da história; o detective mais famoso do mundo; Agatha Christie no seu melhor.
Realizado em 2001.
Liberdade do autor: não recriar a época.
Mesmo perante o óbvio, não esmoreci. Paguei para ver.

Alfred Molina no papel de Poirot... Alfred Molina, o mesmo que ainda há pouco tempo representou a personagem de Diego Rivera, o enorme marido de Frida Khalo... Alfred Molina, gigântico, cabeleira farta, com uma camisa cor-de-burro-quando-foge, gravata de-que-raio-é-aquela-cor, fato de corte inenarrável, bigode de fazer inveja a um GNR na reforma...
Poirot, o detective belga, careca, com a cabeça em forma de ovo, o bigode milimetricamente cuidado e retorcido, os fatos impecáveis, doentiamente metódico...

Uma faca enterrada entre as costelas provavelmente não me teria doído tanto...

WKW

2004-11-25T09:34:00.000Z

De nada serve encontrar a pessoa certa antes ou depois da hora certa.

.

Sopranos

2004-11-23T11:55:00.000Z

Se alguma vez me interroguei para que raio serve um blog;

Se alguma vez me questionei, mais, ou menos, filosoficamente, sobre a conveniência do que aqui escrevo ou porque escrevo, ou para quem escrevo, acabei de descobrir pelo menos um propósito de validade para mim inquestionável:

Uma das funções deste espaço é, claramente, o atirar cá para fora fúrias "incontíveis" sem destinário próprio.

Não será este propriamente o caso, uma vez que a grelha de programação da Dois terá, certamente, um responsável, ou mesmo vários; todavia, já que está fora de questão escrever uma carta, prostrar-me á porta da Dois com cartazes de protesto, ou qualquer tipo de acção semelhante...

À Segunda-feira, a partir das 22h, ligo a Dois e fico à espera - lá está: apesar de a hora indicada na grelha de programação ter variado ao longo dos tempos entre as 22h30m e as 23h, just in case, estou lá às 22h, já prevenida.

Dizia então que, a partir das 22h, estou de pedra e cal à frente da televisão à espera de ouvir "(...) got to get yourself a gun! (...)", o intróito da saga do Padrinho de Newark, the one and only, James Soprano Gandolfini.

E agora pergunto: estarei louca ou a sequência dos últimos episódios não faz qualquer sentido? O episódio passado tratava da paixão de Mrs. Soprano pelo professor do fat kid Soprano e da associação do primo Soprano ao Coreano Kim.
Ontem, surgem personagens nunca antes vistas: o sobrinho Soprano nas reuniões dos adictos-a-tudo-e-mais-alguma-coisa-anónimos, a amante do falecido Mr. Soprano...

Pergunto: é dado que os episódios não têm qualquer ligação, portanto, de duas, três:

ou o responsável pela transmissão dos episódios se enganou na cassete, e colocou uma fora da ordem;

ou a emissão, por um qualquer desconhecido critério editorial, é propositadamente aleatória;

ou a Dois, confirmando alguns rumores já por diversas vezes murmurados, relativamente a este e outros canais, não compra séries inteiras dos programas que emite, o que resulta nestas gracinhas cronológicas;

ou ainda, e afinal são quatro, alguém mais viciado que eu, não teve escrúpulos de roubar a cassete com os episódios que faltam, na ânsia de ver a série toda seguidinha.

Concederei ainda assim, até à próxima segunda-feira, o benefício da dúvida; afinal, toda a gente tem direito a ter um mau dia.

Dreamsocks

2004-11-23T11:21:00.000Z

Há pequenos detalhes que fazem toda a diferença.

As dreamsocks, primas das da imagem, as verdadeiras meias do templo, são a única peça de vestuário (?) que conseguem fazer com que pare de tiritar de frio por estes dias.

Nada mais justo, pois, do que, na impossibilidade de aqui proclamar a verdadeira ode à meia, prestar esta pública e sentida homenagem a estas sacras companheiras.

Immanuel

2004-11-05T10:34:00.000Z

As noites das últimas quintas-feiras têm sido dedicadas a explicar a Fundamentação da Metafísica dos Costumes.

Dever. Vontade. Imperativo Hipotético. Imperativo Categórico.

A Moralidade Suprema.

Em 2006 terão passado 10 anos desde que alguém me explicou o porquê de uma filosofia da razão, pura prática.

Nunca pensei que alguma vez fossem passar 10 anos sobre nenhum acontecimento de que me lembrasse nitidamente.

Por vezes fico surpreendentemente angustiada com os mais básicos e elementares princípios do curso da vida.

E se fosse o Homem de Vitrúvio?

2004-10-22T13:11:00.000+01:00

Há um filme com a Diane Lane e o Richard Gere, Unfaithful, será?, em que, logo no início, há uma cena de que nunca me esqueço. A personagem que ela representa vai a andar na rua carregada de caixas?, livros?, enfim, muito carregada, o dia está terrível, uma ventania tufónica, chuva, vêem-se os caixotes a cair no chão com estrondo, as pessoas a gritarem porque os guarda-chuvas se viram ao contrário e as arrastam. No meio deste cenário, a personagem da Diane Lane vai de encontro, ao subir umas escadas?, a um rapaz, e deixa cair toda a panóplia que trás nos braços, caindo com algum aparato. Ele, naturalmente, socorre-a, apanha os papéis que voam em todas as direcções, e oferece-se para lhe fazer um curativo, no joelho?, em casa dele, que é mesmo ali. Ela hesita dois segundos, declina primeiro, mas acaba por aceitar subir.

Este é momento que marca o início do filme e de toda a trama que se segue.
Este é igualmente o momento em que a vida dela e da sua família toma um rumo, faz um desvio, uma inflexão, se a vida, ainda que num filme, se perspectivasse em rectas.

O que chamou a atenção, o filme em si é nem mais nem menos do que o que é, foi o facto de ser perfeitamente possível identificar a decisão, a escolha, que esteve na origem do devir.

Foi a sensibilidade a este "E se fosse..." que me fez chorar baba ranho durante todo um outro filme: "Antes do Anoitecer".

Exactamente o mesmo que me parte o coração num ainda outro filme de que já aqui falei: "Esplendor na relva".

A ideia de que está única e exclusivamente na minha mão, a percepção exacta dos momentos em que me posso interrogar "E se fosse...", e a noção de que está para além do meu controlo, não o prever - que graça teria assim? - mas o não inflexionar aquilo que deveria ter sido recto.
Ou não deveria?...

Roubei só um bocadinho a tua blogodescoberta!

2004-10-13T14:37:00.000+01:00

É basicamente indescritível a sensação que tive ao ler esta finger-bowl-etiquette.

Obrigada Lolita por teres descoberto este portão para aquele mundo!

Blogodescobertas

2004-10-13T13:31:00.000+01:00

Porque nem só o mundo é redondo, entrei por aqui, perdi-me, e fui dar ali, só para depois voltar tudo ao princípio.
E gostei do passeio, do princípio ao fim.

2004-10-12T21:30:00.000+01:00

Mandava-te a carta no minuto antes de mudar de fuso horário.

Depois, limitava-me a correr para o dia anterior em fast forward e a esperar que tudo acontecesse.

E a Galactica está a passar na SIC Radical!

2004-10-11T13:51:00.000+01:00

O mundo está todo feito para me fazer voltar à adolescência! Eles andem aí!
Senão vejamos, como é que se explica que apareçam ou reapareçam, ao mesmo tempo, dois marcos da minha adolescência. Querem fazer-me sentir velha? Não! Acho que querem mesmo fazer-me entender que nada mudei!!! Como é que é possível? Não vi nenhum deles ainda, até porque o
filme

ainda não estreou.
Mas palpita-me que me falarão como me falaram. Terei parado nos 16 anos. Pensando bem, a
série

deve até ser mais velhota. Terei parado ainda mais atrás???

Dá um significado completamente diferente àqueles simpáticos comentários do estilo “Que engraçado, pareces mais nova!”

E eu a pensar que era bom?!?!? A carinha de menina manter-se-ia até aos 60 e nunca ninguém me diria: “Estás com um ar cansado, a vida tem-te deixado marcas.”
Se calhar não dizem, porque não deixa mesmo. Assim não vale, assim não quero jogar! Quero que ela me deixe marcas, só não quero é que se vejam.

Acho que deve estar a funcionar ao contrário. Devia ter suspeitado disso quando passeando (já um pouco irritada, confesso!, com a enorme multidão que insistia em formar uma barreira intransponível) pelo Bairro Alto a tentar furar até ao bar do costume, um puto dos seus 18 anos se vira para o outro e, referindo-se a mim, lhe diz naturalmente: “Olha aí! Deixa passar a senhora.”

Sim, eu, a minha pessoa, a senhora!!!!! Não é aceitável. NÃO!!!!!

E, não fosse já isto suficientemente mau, descubro agora que com enorme probabilidade, serei, para o resto da vida uma adolescente presa num corpo de velha, e cada vez mais.

Venham os aliens da Sigourney! Pode ser que assim consiga deixar sair a adolescente e ficar só eu. Será que eu existo???

Isto tudo para concluir que não vou perder a reposição dos
trintões

e muito menos a estreia de
Antes do Anoitecer

Será um teste a mim mesma! Boa sorte!

Tudo aquilo que EU não sabia e tinha medo de perguntar

2004-10-08T14:50:00.000+01:00

Medo, medo não seria. Mais vergonha. Mas, agora que sei, estou pronta a admitir a minha anterior ignorância.

Desde sempre afirmei, e rapidamente reafirmo, detesto aquelas máquinas. Sim aquelas, os computadores!
Reconheço. Dão jeito. Mas são estúpidos que nem portas e não gostam de mim, tenho a certeza, é uma sociedade inteira de máquinas estúpidas contra mim. Mas contra factos não há argumentos e como tal rendo-me, venceram, podem controlar a minha vida!

Talvez tenha sido por esta incapacidade de relacionamento que demonstro que me fui tornando aos poucos ignorante, e tinha vergonha!, já não tenho.

Perdi a vergonha e perguntei. Afinal para que servem os amigos senão para nos podermos mostrar com as nossas fraquezas e defeitos à sua frente? Foi durante um jantar entre conversas sobre pastéis de nata, blogs e Lol's.

Não sabia o que era LOL! Imagine-se!?!?? - Laughing Out Loud - fácil, não?

Não sabia o que era ROTFL! - muito fácil também - Rolling on The Floor Laughing

THX - Thanks

E etc, etc, etc! Já tenho mais uma linha no curriculum: Internetês fluente escrito e lido. Isto porque, obviamente, esta língua totalmente absurda não se fala!

Muito obrigada meu querido amigo. Saí das trevas para o conhecimento do Internetês!
Já posso perceber aquele forum "muito a frente!" para adolescentes estranhos que o canal da TV Cabo passa. São miríades de sms's ainda mais estranhos do que os seus autores!

Já sei mais qualquer coisa, pouco, mas sei onde posso saber mais! - aqui!

Impressões coincidentes

2004-10-08T13:33:00.000+01:00

Sensação boa esta de sentir que a mão que nos tocou a nós tocou também outros. Que alguém ao mesmo tempo foi enfeitiçado connosco.

Estava atolhada de trabalho e resolvi a questão ignorando-o, cruzando a blogosfera em território português, deparei-me com A montanha mágica. Não pude deixar de aterrar, desligar os motores e por ali passear feito Armstrong.

Levei quase um ano a ler o romance de Mann que lhe empresta o nome. Custou-me mas não desisti, imberbe aprendiz de leitora, como podia se era este o livro da vida de alguém?

Acho de uma coragem atroz apontar com segurança na voz e dedo hirto: "Este é o livro da minha vida". É dizer, aqui estou eu numa bandeja. Sem segredos nem mistérios.

Tinha que ler! Assim foi, e contra todos os prognósticos, dada a dificuldade inicial da relação com aquela resma de papel, gostei. E gostei mais agora que o li pela segunda vez!

Tinha percorrido ainda poucos metros nesta nova montanha que estava a descobrir e tropecei na Pastoral Americana. Fechei o livro pela última vez no dia 25 de Setembro.

Dasss!!! Horas e horas sem dormir entre aviões e aeroportos, ainda com cheiro a Índia, agarrada ao livro, olhos e mente para ele apontados. Era imperativo que terminasse de ler o livro antes de pisar solo português. Onde já se viu levar 3 semanas a ler um livro. Voltou-me à memória a saga da montanha. Mas desta vez o enredo complicava-se. Como era possível que, estando completamente enfeitiçada pelo livro, ele me desse tanta luta. E de onde vinha essa luta? Será que as páginas cresciam à minha passagem. Não percebi, mas vencemos. Pousei pé em território nacional com a batalha ganha e com aquele sentimento meio melancólico de quem acabou de ver o último episódio de uma série de culto, tudo se desvendou, tudo acabou bem, todos viveram felizes para sempre, mas e agora? o que faço com este vazio?

Corri a dizer a quem me quisesse ouvir: Li o livro mais fantástico estas férias! Muito Bom! Aconselho vivamente! A Pastoral Americana - Philip Roth.

Corri também a agradecer a sugestão e aí me dei conta que a fonte desta última tinha sido também a fonte da primeira - da Montanha Mágica. Boa fonte por sinal!

Agora nesta montanha mágica de 30 de Setembro, vejo novamente juntas estas duas referências.... Interessantes coincidências!

De qualquer das formas, tudo isto para deixar aqui esta referência. Muito boa onda este blog. Parabéns!

O Pedro e eu

2004-10-07T20:38:00.000+01:00

Hoje dei por mim a sentir uma afinidade bizarra:

Os feirantes da feira popular instalaram-se em frente à Câmara Municipal de Lisboa e ameaçam não levantar arraiais enquanto não lhes forem pagas as indemnizações prometidas pela anterior edilidade por terem saído da feira.

Também eu, Pedro, já senti que o mundo de repente ganhava vida e me saía todo debaixo dos pés...

2004-10-07T19:44:00.000+01:00

Antes de ler ou saber seja o que for, nem das gordas nem das entrelinhas, ignorante do grande fórum e dos bastidores, na mais pura e perfeita das ignorâncias de quem se limita a ouvir a TSF no caminho para casa, pergunto:

Não será demais?

Gomes da Silva vitupera e clama pela Alta Autoridade. Marcelo reúne e diz que sai. Sousa Tavares diz que vai atrás. Sampaio chama Marcelo. Moniz diz que não aceita pressões nem que seja à custa da sua pessoa (má voz, by the way...). Deputado (interferência na transmissão) diz a Deputado (interferência na transmissão) que se sabe de alguém do Governo que tenha exercido pressão sobre a TVi que fale agora ou que se cale para sempre. Cavaco diz que lamenta e que via Marcelo quando podia. JPP diz qualquer-coisa-que-agora-não-me-lembro-mas-que-me-pareceu-fazer-sentido. Marques Mendes diz que a pressão exercida é intolerável. Alta Autoridade instaura processo. 112 jornalistas da TVI (só por curiosidade gostava de saber qual o critério) fazem um abaixo-assinado nos termos do qual reclamam querer saber o que está por trás de tudo.

Lamentável, censura, intolerável, censura, Governo.

Ouvi à ida e à vinda.

E acho que não passa tudo de uma manobra do brilhante Professor Martelo para acabar com qualquer tipo de associação a uma estação de televisão que vê em José Castelo Branco a sua estrela mais brilhante. Todavia, mesmo as tiradas de génio provocam por vezes danos colaterais bombásticos, sendo que, neste caso, foi, lamentavelmente, o Governo.

Ou então é só mesmo pura histeria.

Dispersões

2004-10-01T18:54:00.000+01:00

Hoje enviei um mail a um Sr. chamado .... Compota.

E ri-me sozinha a olhar para o mail: Exmo. Sr. Compota, e ri-me outra vez. Que docinho, pensei.

Hoje deveria ter escrito um mail endereçado ao Sr .... Campota.

What is wrong with me?

Será que trouxe tanta coisa que acabei por ficar por lá?

Ecce Homo

2004-10-01T13:41:00.000+01:00

Just for you, my Dee...

I can´t help it: acabo sempre por me render...

E a menina?

Blogo, logo existo?

2004-09-30T18:51:00.000+01:00

Hoje de manhã matei um pombo.
Passei-lhe por cima.
A roda direita soltou um soluço pequenino.
Matei um pombo, ou Pomba...
Isto fez-me pensar duas coisas:

Uma: que para além do galo, trouxe também um facilitismo exagerado no que à cor dos semáforos diz respeito, facto que me ocorreu a seguir a ter morto o pombo, ou pomba, não sei bem porquê, uma vez que, ao que sei, os ditos não atravessam a estrada só quando está verde para os peões;

Duas: que a população columbófila deve estar envelhecida ou a perder qualidades precocemente.
Pergunto: onde é que, aqui há uns anos, era possível atropelar uma pomba? Fugiam sempre, mais rápidas que uma mosca!

Exaustões

2004-09-28T09:30:00.000+01:00

Trouxe comigo o galo que me acordou todos os dias, praticamente sem excepção, às 6.50 da manhã.

Está dentro da minha cabeça e depois de ter passado os últimos dois dias a ultrapassar o jet lag, acertou os ponteiros e voltou ao despertanço matinal, com pontualidade britânica.

Tenho de encontrar maneira de o esganar mentalmente...

Impressões III

2004-09-27T01:41:00.000+01:00

Será que não vivemos por cá?
Não há a cada esquina lembretes daquilo que nós, ou qualquer outro dos milhões e milhões que povoam as cidades, somos e fizemos há mais ou há menos tempo.

Na nossa cidade alguém pensou e só depois construiu, a nós não nos é dada a possibilidade de criar ao sabor do querer ou da necessidadde. Aqui não decidimos nada. Não mandamos nada.

Lá. Todos mandam. E manda mais quem é mais forte. Porque só assim é que pode ser, não será?

Porque é que cá é tudo tão geométrico, tão silencioso, tão acéptico?
... tão intocado e intocável...

Lisboa é bonita!

Impressions II

2004-09-26T01:29:00.000+01:00

É bonito ver que ainda há quem acredite em causas perdidas!!!

Índia, mais uma vez, onde quer que vamos ele lá está, o aviso:

Motorcycles are for two man, not for too many!!!!

Só me pergunto, ... why bother???
Não duvido que o Santo António tenha tido resultados bastante melhores com os peixes

Impressions

2004-09-26T01:21:00.000+01:00

The first!

Regressando da Índia, I felt like belonging!!!!

Este homem deixou-me maluca... Por todo o lado me seguia como se me quisesse dizer qualquer coisa do alto dos cartazes publicitários.

Não é que ele é mesmo "The Phenomenon!!!!" - Big B Amitabh Bachchan.

É o Ganesh no céu e o amigo Amitabh na terra!

Pois se diz aos indianos, não iria querer dizer-me a mim também?!??!?

Perplexidades

2004-09-14T17:12:00.000+01:00

Perplexidades fazem-me voltar a casa so (sem acentos...) para perguntar:

Porque e que se diz que quando umas quantas pessoas andam umas atras das outras alinhadinhas estao a "andar em fila indiana"?

Se ha pais que desconhece o termo "fila", em qualquer das suas possiveis e impossiveis acepcoes, e este.

Arrisco-me mesmo a afirmar que dificilmente alguma vez algum indiano andou em fila.

Nao consigo dizer mais do que isto: o conceito e inexistente.

Entao porque a fila indiana?

Sugestoes sao bem-vindas e agradecem-se.

Mother India

2004-09-03T16:27:00.000+01:00

Agora vamos.

Mas voltamos...

Limites

2004-09-02T15:44:00.000+01:00

Poucas coisas me esfrangalham, literalmente, como esta.

Talvez fosse hoje uma pessoa diferente se não tivesse visto este filme tão pequena, quando estava ainda a uns bons 10 anos de o poder compreender (só para aí à 45ª vez de o ver é que percebi o que é o Bud tinha andado a fazer com a outra miúda e porque é que a Deanie teimava em se deitar no carro em vez de sentar)

Nos entretantos, antes da verdadeira compreensão, acho que absorvi o filme por osmose e hoje, em tudo se encaixa, porque absolutamente tudo mo lembra.

Splendour in the Grass

What though the radiance
which was once so bright
Be now for ever taken from my sight,
Though nothing can bring back the hour
Of splendour in the grass,
of glory in the flower,
We will grieve not, rather find
Strength in what remains behind;
In the primal sympathy
Which having been must ever be;
In the soothing thoughts that spring
Out of human suffering;
In the faith that looks through death,
In years that bring the philosophic mind.

William Wordsworth

Remissões

2004-09-02T10:44:00.000+01:00

Ontem dei por mim a ler que aos actos realizados a bordo de navios ou aeronaves, fora dos portos ou aeródromos, é aplicável a lei do lugar da respectiva matrícula, sempre que for competente a lei territorial.

Imediatamente transportada para os bancos da Faculdade, saltei de L1 para L2, só para descobrir que de Direito Internacional Privado me tinham ficado boas memórias (é um facto: foi a minha cadeira preferida do 5º ano)mas pouco saber.

Conformada com esta preguiçosa ignorância - a resposta há-de estar a menos de um puxão à memória - constato, guiada por
JPP
que, "Usando-as (forças armadas) como braço armado de uma política de grupúsculo à procura de identidade conflitual, muito para além da necessidade e da legalidade, o que se perde é o sentido de Estado e os seus valores: autoridade proporcionada, reserva e discrição na sua aplicação, respeito pela razão democrática e pelos valores da liberdade.".

E isto, desculpa ou não para a minha deliberada ignorância, parece-me, se não o ponto fulcral da questão, o ponto obrigatório de partida para a discussão.

E a Faca?

2004-08-23T13:00:00.000+01:00

cê-ponto-tê-é-estas-duas-últimas-em-pequeno-como-se-estivessem-elevadas-a-qualquer-coisa-Garfo.
A seta ao lado diz Pulo do Lobo.

Pergunto: o que raio quer dizer cê-ponto-tê-é-estas-duas-últimas-em-pequeno-como-se-estivessem-elevadas-a-qualquer-coisa?

Palpites são bem-vindos e agradecem-se.

Era uma vez no Gerês

2004-08-17T17:55:00.000+01:00

"A indiferença, que ocupava já tanto espaço dentro de mim, deixava de encontrar resistência e alastrava a sua esclerose. Nada de emoções! Um humor igual, ou antes, humor nenhum. "

Camus - A Queda

Assim me sentia, até que por magia, na noite das bruxas...

...o elixir da boa disposição, e "don't worry, be happy", e um embalo bom.

Veio-me à memória uma frase batida, hoje é o primeiro dia do resto da minha vida!*

* Com o devido agradecimento a Sérgio Godinho, que certamente não se importará com a minha abusiva utilização da sua obra.

Vivam as memórias!

2004-08-16T17:04:00.000+01:00

Imaginem-me lá ...ora para um lado, ora para o outro... oh, vida boa!

Addictions

2004-08-11T12:25:00.000+01:00

Não há vida como esta...

YOUTH:
Excuse me.
MANDY:
Yes?
YOUTH:
Are you a virgin?
MANDY:
I beg your pardon!
YOUTH:
Well, if it's not a personal question, are you a virgin?
MANDY:
'If it's not a personal question'?
How much more personal can you get? Now, piss off!
[slam]
YOUTH:
She is.
FOLLOWERS:
Yeah. Must be. She is. Definitely...

.

The code is everywhere...

2004-08-06T14:29:00.000+01:00

HOMENS / MULHERES

... e assim começam para mim as paranóias e as teorias da conspiração... como é fácil...

Parece-me também que começo a enfermar da doença do link.

Andava à procura de mochilas...

2004-08-06T13:58:00.000+01:00

preferi as t-shirts

Afinal nem só o Michael Moore...

Emersão

2004-08-06T10:37:00.000+01:00

Por esta altura já deveria ter aprendido que nada nesta vida vale o sabor amargo de uma ressaca em dia útil.

E de todas as vezes juro a mim própria que vai ser a última e de todas as vezes as minhas resoluções duram exactamente até ao surgir da próxima oportunidade. E nem o pensar no dia que se segue com a boca a saber a folhas de papel de música me detém. É como se uma vez iniciado o caminho there was no coming back... e se isto não é bater no fundo, deve andar pertinho, pertinho...

E como se não bastasse o elefante que se sentou em cima da minha cabeça, os olhos raiados, o ar de zombie ressacado, os pulmões incinerados, whatever that means..., esta consciência, que em vez de ter chegado ontem às onze da noite apareceu hoje pela fresca aos pulos,qual formiga para cigarra, para ter a certeza de que estou bem ciente de tudo isto.

Lenitivos:

O dia

- à quarta teria sido pior;
- à terça... mau..., claramente mau;
- à segunda... descalabro. Fundo do poço.

de todos os dias, se não me esqueci de nenhum, quinta demonstra alguma contenção.

Os copos:

- cerveja - mau. má ressaca. ressaca seca a saber a corn flakes com uma semana secos.

- whisky - ressaca traiçoeira. está tudo aprentemente bem. tudo no sítio. não há estragos visíveis. whisky não dá ressaca... depois os últimos vapores etílicos evaporam e chega a sobriedade... e a ressaca.

- vinho - à parte a boca roxa que confere um ar ligeiramente Morticia, é suportável.

Do mal o menos, portanto.

O transporte:

- podia ter levado carro - escolha irreflectida e inconsciente já que é ilegal conduzir embriagado. A esta hora podia estar catatónica nas mãos de um defensor oficioso sem ter sequer ainda lavado os dentes.

- podia estar de táxi - melhor escolha que a anterior mas financeiramente mais comprometedora e perigosa: adormeço sempre.

- à boleia - escolha sábia: dá para dormir até casa e ganhar uns minutos de descanso adicional.

Bom exercício este: a força anímica começou a aniquilar, por corrosão, a depressão.

Por último, Ácido ascórbico + Cafeína + Glucoronamida + Monofumarato de sódio + Metafosfato de sódio + sacarinato de sódio + riblofavina e aroma de limão.

- podia não ter tomado nehum estimulante psíquico - erro.

- podia não ter feito uma desintoxicação por activação da glucorono conjugação - palavras para quê? mau, muito mau...

- podia não ter usado e abusado de um tónico geral.

Fui prevenida: tomei dois.

Por detrás de um caos aparente há sempre uma ordem imanente...

Auto-estima reposta.

México 1934 Firmata in margine ad inchiostro dall'autore

2004-08-05T10:34:00.000+01:00

Henri Cartier-Bresson

.

É urgente aprender a viajar

2004-08-05T00:23:00.000+01:00

Hoje sentei-me à mesa com um tempo passado.

Hoje saltou-me um passado ao caminho e reclamou um lugar num a partir de agora.

Hoje recebi uma carta escrita para um futuro que começava assim, "Carta a Leonor no dia em completar 22 anos."

Hoje sobrepuseram-se os três tempos.

Hoje é dia de escrever uma nova carta:

"Hoje sentei-me à mesa com um tempo passado... "

Tertúlias às terças

2004-08-04T13:36:00.000+01:00

Imaginem um grupo daqueles que achamos culturalmente ignorantes, drs e não drs pouco esforçados e nada interessados, empregadas da limpeza, pedreiros, homens do lixo, ... sentados a uma mesa a discutir qualquer outra coisa que não futebol ou telenovelas.

A imagem não parece muito apelativa.

Imaginem agora um grupo daqueles que achamos culturalmente iluminados, críticos de cinema, comentadores políticos, diletantes da vida que de tudo um pouco falam, jornalistas-escritores-professores-chefes-faztudos, ... - intelectuais a quem chamamos pseudo - sentados também a uma mesa a comentar a corrente existencialista e a qualidade poética do novo filme de Lionel Vieira, a localização geográfica da estação de tratamento de águas residuais da zona de influência do Parque Natural da Ria Formosa, a relevância do modelo dos submarinos a serem comprados pelo Ministério da Defesa e o plano de financiamento que deve ser negociado.

Uma visão quase tão pouco apelativa como a anterior.

Peço-vos apenas mais um esforço. Peço-vos que imaginem ainda, e por último, de novo um grupo sentado a uma mesa, mas desta feita composto por jovens adultos seguros de si, das suas capacidades, recusando a carapuça da pseudo-intectualidade, falando de igual para igual não com ou para aqueles a que chamam intelectuais mas sim deles. Criticando sem restrições a sua soberba e distanciamento da vida curriqueira, e a força da voz que a sociedade lhes dá.
Criticando também os ignorantes pela sua estupidez e o sistema por os criar.

Falando sempre "neles". Eles isto. Eles aquilo. São sempre assim. Fazem sempre assado. Acham sempre frito.

Eles são os outros. Todos que não eles. E enquanto falam, debitam incessantemente os nomes dos intelectuais que criticam, os livros ou artigos que leram e que são inqualificáveis, os programas para ignorantes que não vêem mas espreitam para poder comentar, o sistema que está todo mal e as melhores soluções para problemas que eles, que são gente normal sabem resolver muito melhor que os outros porque se interessam e porque estudaram e porque os intelectuais falam do que não sabem.

Enquanto isto, pensam de si para si: sou mesmo bom, qualquer dia vou ser tão reconhecido como aquele ou o outro intelectual e vamos ser amigos e já não vou poder dizer mal dele. Nunca lá chegam, mas cagam sentenças ainda com maior propriedade.

Esta é sem dúvida a pior das visões!

Preocupada tento encontrar uma outra mesa com um outro grupo. Reparo que já estou sentada. Olho para o grupo à minha volta e tento identificá-lo, identificar-me... esperançada numa conclusão que me integre numa outra categoria. Dou por mim a dizer essas mesmas coisas, olho para o lado e ouço-as como um eco.

É triste esta nossa condição. Para quem já inventou uma terceira via, não devia ser muito difícil pensar numa quarta...

O melhor mesmo é ficar na praia, comer gelados e não pensar mais no assunto. Alguém com certeza o fará...

Só podia ser coisa

2004-08-03T16:49:00.000+01:00

.

E porque até os Fantasmas, mesmo os da Ópera são bem-vindos quando vêm por bem, aqui fica o meu contributo para a sua reflexão, Caro Fantasma, e a resposta ao seu comentário:

Nada.

Não me diz absolutamente nada.

As melhores coisas da vida não são coisas

Repito para ver se soa.

Humm... nada na mesma.

As melhores coisas da vida não são coisas

Sendo completamente sincera (e eventualmente, muito possivelmente, ou mesmo, com toda a certeza, pouco despojada), chega quase a irritar-me.

Não gosto.

E não gostarei nunca de nenhuma frase que comece, acabe, ou contenha em si mesma, as palavras"As-melhores-coisa-da-vida" por esta ordem, ou outra.

Parece-me redutor.

Arrepia-me.

Um dedo apontado.

Uma acusação de blasfémia.

Um anátema.

Não serei eu própria redutora e acusar as palavras de quererem impor uma verdade absoluta. Na vertente princípio, sou forçada a concordar: As melhores coisas da vida não são coisas.

Todavia, enquanto fim, conclusão, regra ou mandamento, não poderia discordar mais.

É sonsa, a frase. É boazinha demais.

Chega e diz: As melhores coisas da vida não são coisas

Mais nada.

É vazia.

Pergunto: porque não?

Porque não hão de ser as coisas a melhor coisa da vida?

Que seria de nós sem coisas?

Quem poderia não morrer de tédio e cansaço sem as coisas?

As coisas que criamos?

As coisas que fazemos?

As coisas de que nos lembramos?

As coisas que nos prendem à terra, que nos dão substância e consistência.

Arrisco-me a afirmar que esta frase é ofensiva relativamente às coisas. Mais: se eu fosse coisa, pegava em mim e ia-me embora.

Isto porque se há coisa que me agrada nesta vida é ela não ser feita de dualismos, de caixas estanques, de conceitos estáticos.

A virtude, a beleza, na minha, por sinal, nada humilde opinião, está, não no meio, mas na completa promiscuidade entre seres e coisas e na utilização que uns e outros reciprocamente fazem.

E, no fim de tudo, espreitar e ver o que ficou.

Venderão pedras de Mercúrio no Pingo Doce?

2004-08-03T12:16:00.000+01:00

Haverá vida para além do CÓDIGO?
Há alguns posts atrás preocupava-me com a depressão pós-Euro/José Manuel Barroso. Hoje, no dia da ressaca, preocupo-me comigo e com a eminente depressão pós Brown.

Em Mercúrio não haverá vida, talvez muito ferro e muita densidade. Não teremos então lá que nos preocupar com a origem das coisas e com a verdade da História, da sequência de lendas que aceitamos por verdadeiras.

Por cá talvez não nos devamos também preocupar, mas não consigo deixar de sentir um pesado nervosismo pelo peso da ignorância... nada mais me resta senão atirar-me à História, devorar o passado para aconchegar esta inquietação que é a vontade de descobrir uma muito mais empolgante novela de Cristo e dos Homens - criar uma Caras do início dos tempos ou do fim dos dias.

Este assim podia ser o meu credo!

Non-upgraded version

2004-08-03T11:48:00.000+01:00

Em tom de resposta ao mui caro leitor Fantasma da Ópera, porque a discussão traz quase sempre novo conhecimento ou renovada consciência, e porque a tecnologia utilizada a um novo post obriga.

Pela parte que me toca muito agradeço a consideração e apreço que revela pela nossa humilde casa e agradeço também a oportunidade para uma reflexão mais profunda sobre uma qualquer "res" ou mesmo apenas para um exercício de verborreia que permita o desemperrar da mente em simultâneo com a decoração desta tão querida casa tornando-a menos despida ou mais cheia de traquitanas.

"As melhores coisas da vida não são coisas"

Admito que um primeiro olhar sobre a reflexão que aqui o trouxe não me desperta grande curiosidade até porque me parece demasiadamente óbvia.
Um erro claramente! Facilmente se conclui pela experiência que as evidências mais óbvias são aquelas que se mostram de mais difícil justificação.

Cortando e deixando aqui algumas postas da minha pescada:
Mesmo para quem as melhores coisas são efectivamente coisas, não são estas que são as melhores, mas as suas repercussões.
O objecto, facto ou acto por si sós não serão provavelmente passíveis de avaliação ou adjectivação. A sua qualificação e adjectivação dependerá em todos os casos do seu impacto nas sensibilidades do sujeito.

Haverá, com certeza, actos, objectos ou factos - coisas - cujos impactos no sujeito são mais universais, generalizados ou até (...um pouco a medo) objectivos, mas não me parece que tal observação empírica possa ser explicada por alguma característica desta categoria de coisas, mas antes de um contexto moral e social que torna as consciências e sensibilidades dos sujeitos sobre as mesmas muito aproximadas.

Assim sendo, a melhor coisa da vida somos nós?
Se as sensibilidades nos pertencem e são, em cada um, únicas, e aquilo que transforma e dá relevância à res é a "qualidade" dessa mesma sensibilidade, chego indubitavelmente à conclusão de que a coisa é tanto melhor quanto nós a fizermos, pelo que a melhor coisa não é coisa, é a melhor sensação ou sentimento, é a melhor sensibilidade.
Sendo as sensibilidades pessoais e intransmissíveis, a melhor coisa somos mesmo nós.

O que me leva a concluir que a afirmação resulta e demonstra não uma bondade insofismável, mas sim ___________um insofismável egoísmo!

Quoting

2004-07-30T12:51:00.000+01:00

Jornal público, 30.07.04

Sobre uma possível candidatura à Presidência da República:

"Não senhor"; "[Seria] um ajuste de contas enorme, porque era preciso que a vossa corporação [jornalistas]tivesse um espírito desportivo para aguentar um despique desses"

Sobre o problema das regiões (continentais e insulares):

" uma perda crescente de identidade";
"começamos a pensar pela cabeça dos outros, destruindo valores e pilares do nosso desenvolvimento cultural, as pessoas estão cada vez mais englobadas nas ideias-força, vendidas pelos grandes grupos de opinião"

Sobre os órgãos de comunicação social:

"que só vêem Lisboa e só dizem asneiras como se tivessem um mandato do povo"

Sobre a Regionalização:

"que sempre foi a favor da regionalização"

Sobre porque é que a Regionalização não se fez:

"alguém inventou uma grande trapalhada pelo meio, e depois ninguém sabe quem foi"

Sobre a Constituição:

"porcaria de Constituição"; "a única no mundo, que nega ao povo a possibilidade de a referendar e depois dizem que são democratas"

Sobre o sistema:

"que limita e vigia de forma escandalosa os eleitos e é benevolente com os não eleitos"[corporações]

A única coisa que me faz erguer o sobrolho é pensar que, de facto, com o Carnaval instalado em Belém, São Bento podia pintar-se de azul e leiloar os Jerónimos que ninguém ia soltar um ai...

.

E se fosse...

2004-07-28T16:40:00.000+01:00

E se fosse o cúmulo do doentio seria:

Nunca chegar a comer por nunca conseguir escolher.

Macadamia Britle

Chocolate Cheese cake

Chocolate Fudge Brownie

And last, but not least, Zesty Lemon

A Primeira Vez

2004-07-23T17:13:00.000+01:00

do Primeiro

Aller, Aller!

2004-07-22T15:29:00.000+01:00

Olá queguidos, aqui estou eu no Espíguito Santo, em fguente à pastelaguia na Gua Bagata Salgueigo.

Daqui a pouco mais de um mês FUI! FOMOS! 'TAMOS LÁ! Let's GOOOOOOO ÍNDIA!

Namaste

2004-07-22T11:05:00.000+01:00

Por princípio só volto a abrir cadernos de viagem depois de já me ter esquecido de tudo quanto escrevi. Depois de me esquecer, relembrar todos os passos é como voltar a viajar.

19.07.99 - 7.00

Saímos do Aeroporto de Nova Deli... CHOQUE!!!
Fomos caçados por um rapaz dos táxis - grande susto!.

A mala não fechava e o gajo era sinistro. Levou-nos a um tourist office onde fomos entregues a um rapaz chamado Sunny.

Instalaram-nos num hotel "Red Castle" por 500 rupias pelos quatro (o quarto é para dois, mas é limpo e tem AC.).

O trajecto até ao hotel foi de morte - chorei a noite toda - quero ir embora! Quero ir para o Algarve!

Passámos pelos arredores da cidade no caminho para o hotel - o espectáculo é inacreditável: dsede as pessoas, às vacas, às casas de lama e sujidade, o trânsito perfeitamente louco, enfim, o suficiente para querer fugir daqui rapidamente.

As pessoas são estranhíssimas: não são agressivas mas são vigaristas profissionais - para tudo se oferecem, não há nenhum que não tenha um irmão em Portugal e uma casa em Srinagar, onde todos nos querem levar (não, não há guerra nenhuma, nem perigo, nem nada...).
Outra coisa curiosa é o ar satisfeito e à vontade com que todos coçam as partes sem qualquer tipo de pudor, em qualquer sítio e à frente de toda a gente.
Já descobri no entanto que há partes melhores da cidade e durante o dia, à parte a loucura das vacas em todo o lado, o que sobra é só estranho e pegajoso, diferente acima de tudo. Não há, de todo, qualquer tipo de comparação como nada alguma vez visto...

Chegámos à Índia...

Vamos.

Rumo ao Sul.

Totally addicted...

2004-07-21T14:06:00.000+01:00

É um facto... pode haver de ressaca de 24...
Admito: poderei seriamente passar a ir a casa à hora do almoço...
"Vou ver só mais um" é a frase que mais vezes profiro nos últimos tempos.
São tremuras que só se esfumam quando oiço aquela voz:

Previously on twenty four...

.

Zanz i bamos?

2004-07-20T15:49:00.000+01:00

No dia em que desaparecer, estarei algures por aqui...

Metáforas Bio-Bélicas

2004-07-20T10:37:00.000+01:00

Khalid Sheikh Mohammed, o cérebro da operação "Martírio da América";

O braço armado do Hamas;

Al Zawahari o braço direito de Bin Laden;

As células terroristas ligadas à Al-Qaeda...

Não resisti à piada fácil! Perdoe-me Sr. Mané!

2004-07-14T15:30:00.000+01:00

Na minha busca por Mestrados, Pós-Graduações, aperfeiçoamentos e preparações aportei em estranhos portos... Num deles encontrei um Mestre em Direito, o Sr. Mané, Mestre Fodé Abulai Mané.
Abulai?...

Maria de Lourdes Pintasilgo

2004-07-13T13:28:00.000+01:00

Maria de Lourdes Pintasilgo
Estremeço com a brevidade da vida. Tantas coisas ainda por fazer. Tanto que ensinar, tanto que aprender.

2004-07-12T14:03:00.000+01:00

Alegado paneleiro?...

Eu passo!

2004-07-10T18:06:00.000+01:00

Eu passo... estou fora!
Mandasse eu alguma coisa neste país (e ainda bem que não para o bem da Nassongue!) era isso que me ocorreria dizer nesta situação. Mas não, o presidente decidiu e decidiu com certeza muito bem, pois se não é para isso que ele cá está? Não lhe gabo a cadeira!

Está decidido! Serei Santanete!
E Ferro demite-se, mas porquê, pergunta-se? Derrota pessoal como? Ó meu amigo, amigos amigos, negócios à parte.

Estou muita baralhada. Vou para a Irlanda tirar umas férias, os gajos lá é que são porreiros!

Morreu Maria de Lurdes Pintassilgo. Terá sido de triteza? Alguém que nos salve que a jangada já está bem perdida no meio do oceano e nós somos demasiado pequenos para que dêem pela nossa falta. Que venham nuestros hermanos... e que nos queixemos menos___ e que façamos alguma coisa por nós! ... e porque já não aparece no DN...

Vasco Pulido Valente - "Mentira"
"Pobre Sampaio. Para começar, há a questão da legitimidade. Nomear Santana Lopes seria legal, mas não seria legítimo. Mais de metade do país já percebeu isso. Como já percebeu que a confiança na democracia não resiste, se as regras, mesmo tácitas, não se cumprem. As palavras «traído» e «burlado», que usaram alguns comentadores, reflectem um sentimento geral. Quem não viu ainda esta evidência anda alegremente na lua. Só que a alternativa assusta. Fora da absurda histeria do futebol, Portugal está hoje dividido como nunca esteve desde '75. O «centro» desapareceu, o «consenso» acabou. No PSD e no PS, os «moderados» saíram. Guterres fugiu e agora fugiu também Barroso. Nada de eufemismos: fugir foi o que eles fizeram. E deixaram para trás gente de um extremismo emocional e político, que promete o pior. O dr. Ferro levou o PS para a Esquerda e Santana Lopes (com Barroso) levou o PSD para a Direita. Tão para a Esquerda e tão para a Direita que o único aliado, ou interlocutor, possível do PS é o dr. Louçã e o único aliado, ou interlocutor, possível do PSD é o dr. Portas. Santana Lopes depende hoje de Portas. Ferro, sem maioria absoluta, dependerá de Louçã e, com maioria absoluta, da sua franja radical. De resto, os dois criaram o caos nos seus próprios partidos, pela demagogia e pela intriga, e os dois, se amanhã governassem (Santana por nomeação, Ferro por eleição), tornariam a «crise» incurável e permanente. Um e outro não inspiram vestígio de respeito; um e outro não se recomendam. Má sorte? Não. Nem Sampaio, nem os portugueses se devem queixar. Estas coisas não sucedem por acaso. Precisam, para suceder, de anos de indiferença, irresponsabilidade e conformismo. Os principais responsáveis pelo presente desastre, o dr. Barroso e o eng. Guterres, passeiam por aí com o respeito público. Mentira?"

in DN

Big Belém

2004-07-08T11:19:00.000+01:00

A D. Zélia chegou num destes dias a minha casa e explicou-me tudo:

Explicou-me que o Durão tinha chamado mentiroso ao Sampaio, que o Sampaio estava agora zangado com ele, que o Santana era um inútil, que tinha aberto um buraco no Marquês, que tinha deixado o Parque Mayer em banho maria, e que se fosse ele a Primeiro ela não votava nele.

Depois, com o mesmo ardor e paixão com que disparou toda esta informação - que é o mesmo, ou talvez até maior, com que me contava à quarta-feira as novas da semana da casa mais vigiada do país - passou para o Euro, e para o Scolari, e para o Rui Costa, e para o Figo, e para a Nossa Senhora, isto enquanto me mostrava a bandeira que trazia atada à alça da carteira e que me trazia uma igual se eu quisesse.

Embalados pelo espírito do Euro, os telejornais, depois da Felgueiras, do Carlos Cruz e da Pedofilia trouxeram Belém para a ribalta em formato folhetim. De um dia para o outro todos discutem com propriedade a Constituição e o golpe de Estado e o Congresso e o Conselho Nacional e a legislatura e a estabilidade política e económica e...

Não me parece mal. Acho que me parece até muito bem. Com ou sem formato folhetim. Creio que é a primeira vez que vejo as pessoas lá fora a ganharem voz, a sentirem como seu um poder a que em tempos deram o nome e que, com o passar do tempo, passou a ser uma figura lá longe, um "Eles" distante.

"Eles é que sabem o que é bom!"
"Se Eles aqui viessem iam ver como a gente vive! Mas "Eles" não vêm, "Eles" estão lá, no sítio DEles."

"Eles", não têm cara, não têm nome. "Eles", mexem-se sozinhos, em grupo, são "Eles".

Rejeito, pois, hoje a cansada visão de
JPP.

E assim farei por mais uns tempos, porque, já se sabe, enquanto a história vive há sempre as cenas dos próximos capítulos.

Branca Flor

2004-07-06T16:11:00.000+01:00

Nem eu conheço Dan Brown, nem Dan Brown me conhece a mim.

Mis en scène

2004-07-06T13:08:00.000+01:00

Mis en scène, misancéne, mizancene____ MIS EN SCÈNE!

Há uns anos ria-me muito com uns amigos do meu avô cuja palavra preferida (in the whole wide world!) era "alguidar". Tanto que era esse o nome que queriam dar à filha que iam ter. Não sei o que lhes aconteceu, nem se a filha sempre dá pelo nome de Alguidar. De cada vez que recordo esta história recordo também as minhas próprias idiossincrasias, e em especial a que se refere à inexplicável relação que mantenho com a expressão "MIS EN SCÈNE".

Sempre me fascinou, mesmo antes de lhe conhecer o significado, mesmo antes de lhe dar corpo. Diria até, mais, antes de tudo isso. Antes de a consporcar. Até aí ela era uma expressão mítica e de uma complexidade só minha, onde cabiam os meus sonhos, e talvez já nessa altura também os desejos, perversões. Tinha um certo cariz erótico.
Transportava-me para onde tudo era possível e era certo e onde as justificações são as vontades e as razões. O palco da sala do lado. O palco onde as representações não interessam, o público não está, e portanto não são precisos os críticos. O palco por eles esquecido e ignorado.

Tenho pena que tenha perdido parte dessa carga. Mantém a beleza fonética e melódica, a força de metáfora incontornável por aquilo que foi, mas perdeu o mistério e a omnipotência.

Deixo aqui "Ma Mère", mis en scène por Christophe Honoré e com a sempre impressionante Isabelle Huppert, não será genial por certo...

Food for MY thought: Não existe (em abstracto) a preversão.
Um acto só terá consequência se a ele sobrevivermos. Só aí poderá ser julgado, valorizado. Só aí terá passado de facto a acto.

Os factos só são relevantes quando impactam nas telas das relações, quando as alimentam e as moldam qual bonsai.

Esse é o perigo, esse é o desafio!
E é bom.

ou Las Vegas

2004-07-05T16:59:00.000+01:00

Acho que ainda não tinha percebido... gelei,
aqui, no céu...

The spendor in the grass, the glory of the flower

2004-07-05T11:46:00.000+01:00

A vida é um lugar estranho.

E é essa estranheza a fonte de toda a minha perplexidade e é o conhecimento da inexorabilidade dessa mesma estranheza a fonte de toda a minha descrença.

Just because...

2004-06-18T19:45:00.000+01:00

A vida é aquilo que acontece
enquanto andamos a fazer planos.

Saudades de ti

2004-06-16T12:35:00.000+01:00

Saudades de ti minha casa. Saudades de me retratares, de me ver em ti. Pois é, tenho estado ausente. Incapaz de entrar por não ter altura suficiente.

Coisas turvas. Questão de perspectiva, que eu não tive ou não tenho. Erros que se cometem por se achar que não se consegue fazer bem. E como para se fazer, então que se faça bem, decidi não fazer. Não sei se estava mais certa há pouco ou agora, mas sei que, como em tudo, o não fazer é de livre interpretação e o fazer, ainda que mal, é uma declaração. Como nas eleições, Como nas relações... Não quero deixar dúvidas do que gosto e de quem gosto, do que queria que fosse. Quero que me julguem pelo que fiz mal e não pelo que não fiz.

Deixar claro as fraquezas, as tentativas e os falhanços. Redimir-me por me expôr, por errar, por amar da forma certa - não há, eu sei... talvez apenas como sei - e mostrar da forma errada, mas mostrar! Deixar-me julgar!

Querer sem barreiras, sem medo das consequências ... para mim, e para os outros porque é para mim.

Continuarei a visitar-te e a encher-te de traquitanas, de mau gosto, dos chineses, da loja dos 300's.
Com todas as minhas faltas e falhas terei dado tudo de mim, terei tentado o melhor... para mim e para ti!

PLATHSTING

2004-05-05T16:06:00.000+01:00

.

Have you ever had the feeling
That the world's gone and left you behind
Have you ever had the feeling
That you're that close to losing your mind

You look around each corner
Hoping that she's there
You try to play it cool perhaps
Pretend that you don't care

But it doesn't do a bit of good
You got to seek till you find
Are you never unwind

Try to think
That love is not around
Still it's uncomfortably near

My old heart
Ain't gaining no ground
Because my angel eyes ain't here

Angel eyes
That old devil sent
They glow unbearably bright
Need I say
That my love's misspent
Misspent with angel eyes tonight

So drink up all you people
Order anything you see
Have fun you happy people
The drink and the laugh's on me
Pardon me
But I gotta run
The fact's uncomfortably clear
Gotta find
Who's now number one
And why my angel eyes ain't here
Tell me why my angel eyes ain't here
Excusez moi my angel eyes ain't here
Excuse me while I disappear

Porque sim.

Cá Dentro

2004-04-27T23:40:00.000+01:00

Não me recordo do Spiro em Fio do Horizonte, é um facto; nem tãopouco sabia tratar-se de um inquérito "thrillesco" de um homem a investigar a sua própria morte.

Francisco Ferreira lembra-se; e Francisco Ferreira sabe que Fio do Horizonte conta a história de um homem que investiga a sua própria morte.

Francisco Ferreira sabe coisas diferentes das que eu suponho saber; eventualmente Francisco Ferreira sabe mais coisas do que as coisas que eu pretendo saber; provavelmente a tudo.

Francisco Ferreira diz que para quem se lembra de Spiro, não serão novidade as personagens de Lá Fora em Fernando Lopes, e esta é uma afirmação que de certo modo me assusta, pois Francisco Ferreira, que sabe e se lembra, diz que Isto não foi a primeira vez.

Francisco Ferreira diz que que é uma história de amor num apneia demasiado longa, às vezes ridícula, que se salva no plano soberbo da apresentadora com a psicanalista, ou seja, no plano que dita a morte do amante e o renascimento da sua obssessão.

Francisco, que sabes, concedo! concedo!, tanto e mais do que eu alguma vez saberei, que fita foi essa que te mostraram, que a mim me censuraram?

Francisco, eu que não me lembro do Spiro, para quem as personagens de Lá Fora foram uma novidade feita da estupefacção esmagadora de quem nunca imaginou possível uma tal irrealidade,

Francisco...

Francisco...

Não sei se conte isto, mas em Lá Fora só me inspirou a vontade de o levar á letra.

E não é por saberes mais do que eu, concedido e não se fala mais nisso!, nem por a apneia de que falas me ter cortado a respiração que te escrevo.
Nada disso:

É que há uns tempos li um livro do João Bénard da Costa, Os Filmes da minha vida , e sabes, Francisco, se vi 3 dos filmes cronicados foi muito, mas, em contrapartida, tanta que foi a vontade com que fiquei de os ver a quase todos, de um só fôlego!

Sinceramente Francisco, não tenho a certeza de que andes a fazer um bom serviço ao Fernando Lopes...

2004-04-27T14:26:00.000+01:00

Paulo Portas, homem da Revolução, deu mais uma vez provas de que o 25 de Abril está vivo! Mascar pastilha elástica enquanto os militares lhe apresentavam armas durante a celebração dos 30 anos da Revolução é no mínimo a prova provada de que o espírito de Abril está bem presente.
Os mais incautos poderão ver neste acto um descuido inadmissível e uma falta de respeito para com a Revolução, mas é puro engano! O nosso ministro da defesa deu a maior mostra de saudável convivência entre autoridade e tolerância: a postura hirta e o olhar sério conviviam naturalmente com o mascar descontraído da pastilha elástica à qual faltou apenas, na minha opinião, a criação de um ou outro balão para fornecer um tom mais colorido à parada (especialmente se a pastilha fosse de morango, uma vez que a coloração encarnada combinaria bem com o omnipresente vermelho dos cravos).
Paulo eu te saúdo, e sugiro que para o ano - caso ainda estejas no actual executivo - introduzas a figura do mimo que pode fazer uma representação alegórica da revolução com a ajuda de um chimpanzé e uma foca nos papéis de Otelo Saraiva de Carvalho e Marcello Caetano!
25 de Abril sempre! … mas de preferência durante um dia de semana!

Say wáti?

2004-04-14T18:43:00.000+01:00

Cinema: BIBLIOTECA MUSEU REPÚBLICA E RESISTÊNCIA

Filme:"Batman Regressa"

Realizador: Tim Burton, Com Michael Keaton, Danny DeVito, Michelle Pfeiffer e Christopher Walken
Idade: 126 minutos - Crime/Acção/Fantasia
Sessões: 18.30

A nossa música

2004-04-12T10:16:00.000+01:00

Hoje que te vi fiquei feliz. Senti um arrepio no estômago, dos bons, e lembrei-nos elevados, suados e entrelaçados como no jogo das pintas de quando éramos crianças, perdida em ti. rebeldes como na música. tu forte ___ animal, como só ali os teus olhos são, deixando pousados na cabeceira como óculos de ler os teus olhos ternos, carinhosos, de quem compreende tudo muito para além do que lhe é explicado.

Não sei porque me aparecem agora as coisas mais cor-de-rosa. Assim são as músicas. Passamos por elas todos os dias no carro para lá, no carro para cá. Em casa, um copo de vinho e vinte amigos para jantar. E um dia, entre o sinal verde da Av. da República e o vermelho já na Fontes Pereira de Melo, percebemos que já não as ouvimos. Já não são músicas, já não têm melodia, só sentido(s). Somos nós ou os outros. Um jantar, uma conversa. Uma vida ou parte dela.

Querida Rosita,
Uns meses e alguns pares de postas atrás medias o teu dia em cigarros, pois seremos todos assim?, por entre os cigarros e puxando um cigarro, meço também a minha vida em músicas. As pessoas e as coisas em música(s).
Bacalhau com música. Bushmills com duas músicas...

Lembra-me uma história que me contaste sobre uma doença rara que incapacita o nosso processador de distribuir as reacções à coisa ou ao facto pelo sentido que mais se lhe adequa, lembras-te?
O mesmo é dizer que nos possibilita reagir ao facto, à coisa com todos os nossos sentidos, por inteiro, estamos completos em tudo (tem algo de dramático.). Aquele vestido encarnado é demasiado estridente....

Hoje a minha música, nossa, soube-me bem!

Meu carro, minha casa

2004-04-08T18:38:00.000+01:00

Gosto de começar o dia rápido, sem estar à espera, sem sequer desconfiar que existe, que vive, uma centelha de rapidez por debaixo do meu habitual torpor matinal.

Inevitavelmente deixo acumular tarefas simples que se contam pelo número de post its colados no meu porta-moedas e cujo maior ou menor atraso é facilmente constatável pela cor progressivamente escurecida que vão adquirindo e pelo enrolar dos cantos, até rasgar.

É um hábito estúpido (como o de guardar talões de mutibanco para os quais nunca vou olhar, ou bilhetes de cinema que nunca vou tirar do fundo da mala, ou atirar maços de tabaco vazios para o banco do passageiro): primeiro porque fico com o porta-moedas cheio de cola, onde se agarram bocadinhos de tabaco; depois, porque invariavelmente antes de conseguir fazer seja o que for já não consigo ler o que está escrito.

Assim, é normal carregar comigo a culpa de recibos de honorários enviados com 3 meses de atraso, quotas pagas ao acaso, cheques por depositar, pílulas por comprar, depilações marcadas nunca efectuadas and last, but not least, o meu carro...

o meu carro... branco...

o meu carro... cinzento...

o meu carro... preto...

O meu carro, minha casa.

Tenho as análises. os livros. as radiografias toráccicas. as revistas. as fotografias. o saco da natação. o saco do ténis. a raquete sem cordas. as cordas da raquete (que nunca pus...). as fotocópias.os programas de concurso. as credenciais. o estatuto. os códigos. a cadeira da praia. as flores secas. as minhas moedas da sorte: uma de vinte escudos, uma de um cêntimo.

É um misto de necessidade angustiante, que não raro rebenta pelas costuras. É nessa altura que sei que chegou a altura de varrer tudo para a bagageira e de tomarmos um banho.

Lavar o carro:

De manhã não tenho tempo, e acabei de tomar banho, não me vou sujar a lavar o carro; à noite tenho preguiça e estou cansada e o carro está sujo, e não quero; ao fim-de-semana tenho mais e melhor que fazer, e acabei de tomar banho, e vou sair, e não me vou sujar a lavar o carro, e está muita gente, e a fila é enorme; à hora do almoço não me apetece e fico cheia de pó, e depois tenho de trabalhar, e fico desconfortável e não gosto.

É um facto:

Odeio lavar o carro.

E sacudir os tapetes.

E esfolar as mãos a aspirar entre os assentos.

E constatar que perdi o enésimo pano de pó que comprei da última vez que lavei o carro.

E olhar para o lado e ver o cromo do punto dropinado a puxar o lustro à jantes.

E... ficar suja, cheia de pó.

Hoje de manhã fui pôr gasolina. A lavagem automática vazia. Não foi consciente, saiu-me:

Uma lavagem, se faz favor.

Desliguei o telemóvel. dei a ficha ao Ucraniano. a pré-lavagem era cor-de-rosa-pastilha-elástica. desliguei o rádio. pus o carro em ponto morto.

O mundo transformou-se no Planet Pink... e deixei-me ir...

Deixei-a para trás

2004-04-05T08:46:00.000+01:00

Poderia hoje escrever sobre outro tema, mas não quero que se imiscua e fique borrado, diminuída a sua alegria, por esta nuvem que aqui, hoje, tenho que deixar para que o sol me aqueça...

Ontem li algures um anúncio interessante. Dizia..

Cede-se alma, totalmente mobilada. Necessita remodelação.

Tem com certeza mobília a mais, pensei. E é sempre mais difícil fazer remodelações com a alma cheia de tretas daquelas que vamos comprando ao longo da vida em cada lojeca. Nem pensei nisso, é má aquisição...

Não quero conhecer porque não gosto.
Quero comprar na Zara, na Mango ou na Masimo Dutti. Quero bitoque com ovo a cavalo. E quero Rock in Rio e tudo aquilo que todos querem. Quero querer tudo isso. Quero dizer-te adeus Major Tom. Deixar-te aqui que aqui pertences, onde não quero pertencer.

Como Saramago acerca da Democracia digo: Isto não é gente!, e como Saramago provalvelmente estarei enganada. Não sou eu!

Não te levei. Não me ouviste... Cá fora não se ouve o fundo do Mar.

A minha cápsula

2004-04-04T20:39:00.000+01:00

Hoje não consigo falar, não consigo pensar. Não me sai da cabeça uma mensagem que há tempos recebi… penso que era, naquele contexto, positiva (a vitória da razão sobre a emoção, qualquer coisa deste género…), hoje lembro-a e ao Major Tom e não ouço nada próximo disso.

O meu eu está todo empacotado naquela nave…. Is there life on Mars?

Ground control to Major Tom
Ground control to Major Tom
Take your protein pills and put your helmet on

Ground control to Major Tom
(10, 9, 8, 7)
Commencing countdown, engines on
(6, 5, 4, 3)
Check ignition, and may God's love be with you
(2, 1, liftoff)

This is ground control to Major Tom,
You've really made the grade
And the papers want to know whose shirts you wear
Now it's time to leave the capsule if you dare

This is Major Tom to ground control
I'm stepping through the door
And I'm floating in the most peculiar way
And the stars look very different today

For here am I sitting in a tin can
Far above the world
Planet Earth is blue, and there's nothing I can do

Though I'm past 100,000 miles
I'm feeling very still
And I think my spaceship knows which way to go
Tell my wife I love her very much, she knows

Ground control to Major Tom,
Your circuit's dead, there's something wrong
Can you hear me Major Tom?
Can you hear me Major Tom?
Can you hear me Major Tom?
Can you...

Here am I floating round my tin can
Far above the moon
Planet Earth is blue, and there's nothing I can do....
(Space Odity, David Bowie)

Far beneath the ship,
the world is mourning.
They don't realize
he's alive.
No one understands,
but Major Tom sees.
"Now the light commands
this is my home,
I'm coming home."

Earth below us
drifting, falling.
Floating weightless
coming home...
Earth below us
drifting, falling.
Floating weightless
coming, coming
home...
home.....
(Major Tom, David Bowie)

Desculpem os restante habitantes ou eventuais visitantes desta nossa casa....

Sic Notícias, by night...

2004-04-01T10:21:00.000+01:00

Sic notícias, 23.00

Entrevista com José Saramago um dia depois do lançamento de "Ensaio sobre a Lucidez".

Esperei para ver.

Gosto do escritor que é Saramago.

Desde que comecei a gostar de Lobo Antunes, que tracei na minha cabeça a linha que separa o que é o escritor e o que é o homem.
Não poderia ser de outra forma.... gosto demais de Lobo escritor para deixar de o ler, o que decerto aconteceria se não o conseguisse apartar do António homem.

A entrevista foi feita pela jornalista Joana Moutinho (será?).

Novinha...
Simpática...
Afável...
Nervosa...
Bastante inexperiente...
Pouco consistente...

Completamente desapropriada...

E que pena tive de ver escoar-se assim uma entrevista que, de tão rara, prometia...

Desculpa, Joana, mas não deste luta... e que banalidades sobre o Iraque... e a mais que estafada Cuba... e a actualidade de hoje...

Sempre que um tipo de vaga ascedência portuguesa (um bisavô galego é suficiente!) cose uma baínha ou prega um botão no fato de um astronauta norte-americano, ou do duplo de uma estrela de 4ª categoria de um qualquer obscuro filme de série D, projectado por engano na cave do Kodak Theatre, lá debanda a fina flor da comunicação social atrás do desgraçado que provavelmente apanhará um susto de morte, pois há mais de 4 gerações que as palavras "carta verde" e o SEF deixaram de ser sinónimo de run-for-your life,-e-o-que-raio-querem-estes-chicanos,-que-eu-sou-freedom-fries-da-cabeça-aos-pés?

Bolas Sic notícias! Não podiam ter deixado o exame à miúda para outro dia?

Bem sei que o homem não é propriamente uma estrela, não destila carisma, nõa veste Armani, não é casado com o Beckam ou tem os pés do Figo.
Também não estou a dizer que fosse preciso roubar o prime time à Casa Despia ou ao 234º exclusivo do juiz Rui Teixeira! Não peço tanto... onze da noite está óptimo para um laureado num país nórdico...

Não é por aí...

É que desde que lhe censuraram o Evangelho e o homem se mudou de armas e bagagens lá para Lanzarote teimando em não participar em nada que exale o mais leve cheiro governamental, que assisto suspensa à bizarra e progressiva futrelização do seu sotaque...

E pergunto: no dia em que que ouvirmos o José acabar as frases com "tio!", o que fará a lusa gente?

Envia o Mário Augusto?

E daí, agora que penso nisso...Venha o Diabo e escolha...

Prognósticos e ainda JJR

2004-03-11T17:02:00.000Z

Na capa da Visão de hoje, 5ª feira, dia 11.03.04, pode ler-se:

"Reportagem num país à beira de eleições - A Hora das Espanhas"

No sumário da primeira página pode ler-se:

Espanha "on the road"
Os eleitores vão domingo às urnas, para eleger o homem que irá suceder a José Maria Aznar. A única dúvida é saber se o partido Popular agora liderado pelo Galego Mariano Rajoy alcançará a maioria absoluta. A reportagem dos nossos enviados especiais.

A fls. 68, Patrícia Fonseca escreve:

"Em 25 anos de democracia, o país mudou, e muito (...).

A fls. 69 refere:

"Na manhã de segunda-feira, 1 de Março, quando as televisões mostravam as imagens dos 536 quilos de explosivos interceptados pela Guardia Civil e que dois etarras queriam fazer explodir no dia anterior em Madrid, os Cafés da Gran Via encheram-se de um silêncio de morte, próprio de quem fica com o coração gelado."

E a fls. 70 Savater grita:

"A ETA é um grupo terrorista"

Na capa da Visão de 5ª feira, dia 18.03.04, Espanha será certamente notícia de novo.

O conteúdo publicado hoje, de forma alguma, ainda assim, obsloleto, ganha inevitavelmente um contorno diferente, quando lido com olhos de depois das 7horas de hoje.

Hoje e aqui, não reflectirei sobre a enorme dor que se abateu sobre Espanha.

Um sempre incapacitante e por vezes, admito, inoportuno pudor, impede que teça considerações sobre um sofrimento que entendo apenas poder ser respeitado através de um silêncio que o preserve.

Da mesma forma, mas desta feita apenas por uma questão de lógica inerência, não reflectirei sobre o horror visceral que me causam as imagens que mostram os corpos, o jornalista de guarda à porta do Pavilhão Juan Carlos I, morgue improvisada e que há escassas semanas albergou a Feira da ARCO.

Seria deixar entrar pela janela o que quis fechar com a porta.

Hoje de manhã, ao percorrer, aquela que é já a minha segunda casa, lembrei-me de uma cena do filme Gandhi: no meio dos (ainda actuais, cfr. pág. 80 da Visão) tumultos indo-paquistaneses-hindo-muçulmanos, um homem implora ao Mahatama que páre com o jejum que estava prestes a matá-lo.
Ben Kingsley interpretando Gandhi, (ou deveria antes dizer, Gandhi encarnando Ben Kingsley...) diz-lhe que apenas quando parar a matança ele suspenderá o jejum.

Então, (será mesmo assim? já não sei...) o homem diz-lhe entre lágrimas soluçantes, naquele inglês aos borbotões falado com a língua presa à parte de trás dos maxilares, que lhe mataram o filho e que não parará de matar até...

ao que Ganghi, gandhianamente, responde:

Sai à rua, pega numa criança que tenha perdido os pais e adopta-a, cria-a como se fosse o teu filho; mas que seja uma criança muçulmana.

Sempre que vejo e revejo este filme penso que a espiral da insanidade, quando estimulada, é inata à condição humana, que retaliará sempre, que vingará a morte com a morte, e que é essa a verdadeira natureza dos homens, o seu verdadeiro impulso.

E curiosamente é precisamente neste filme, que mostra como um homenzinho de tanga pôde tanto e que pontualmente nascem grandes almas, que mais pressinto que não seria diferente de uma qualquer mãe, irmã ou mulher que visse um dos seus ser dizimado por aquilo que certamente de imediato passaria a constituir uma massa anónima; um objecto; Eles, os Outros.

E esta suspeita, mais do que me assustar, esmaga-me...

Será que é disto que sou realmente feita? E que este banho de cultura e civismo não passa disso mesmo? Uma capa que recobre e dá algum polimento a uma natureza contrária?

e leva-me mais longe...

Será que se fosse largada sozinha no fim do mundo, isolada, perderia aos poucos a forma humana? Serei Eu apenas um hábito?

O que está de facto por baixo de mim se apenas estivesse condicionada pelo bloqueio censurador de origem?

Um "Bom selvagem"?

talvez não...

PS quando termino este post, uns vergonhosos 4 dias depois de o ter iniciado, Jose Luis Zapatero do PSOE ganhou as eleições em Espanha e a Visão de 11.03.04 é a prova viva de como em apenas 4 dias se mudou o curso da história.

Tenho frio

2004-03-01T02:34:00.000Z

"Meu riso é tão feliz contigo,
Meu melhor amigo é o meu amor"

Não sei se por esta chuva, se porque já lá vão alguns meses, se por qualquer outra coisa...

Ainda à pouco, talvez só por casmurrice (como acontece com quase tudo ... é difícil admitir que já não vale a pena), estava a ver os Oscars, ainda à espera que começassem. Naquele impasse em que somos obrigados a comer com apresentadores chatos a fazerem perguntas enfadonhas às grandes estrelas. Decidi, mudar de canal só enquanto não começava realmente a boa da cerimónia. TV2. Os Tribalistas encheram todos os recantos da minha sala.

Fui de imediato transportada uns meses atrás, para um carro na noite, quando vínhamos de um dia bem passado na praia. A viagem era longa. Vinha à frente, no comando da caixa de CD's. Também nessa noite os Tribalistas enchiam o nosso espaço. Tenho saudades!

Inundada de repente por uma nostalgia esmagadora. Um sabor de enorme alegria, enchimento. Preenchimento. Tudo estava bem, tudo era quente, tudo eram gotas doces a escorrerem-me pela pele. Tive tudo ali.

O inverno dura há tempo de mais. O meu.

Pu Yi

2004-02-29T18:41:00.000Z

A primeira vez que li a palavra "fazer amor" deve ter sido num daqueles alegados livros que a Luísa escondia debaixo da cama dela.

Nunca percebi porque é que os escondia ali, ou tãopouco porque é que ninguém podia saber que ela os lia.

A verdade é que, por um qualquer desígnio do mundo-dos-que-já-tinham-idade-para-compreender-aquelas-coisas, eram proibidos.

Li-os, obviamente, a todos, às escondidas de todos, inclusivamente daquela que também os lia escondida.

Falavam de amores impossíveis, num tom um bocadinho picantes: uma blusa entreaberta, uma perna molhada entrevista a sair do banho, uma casa numa praia deserta, um furo num pneu que casualmente as conduzia ao encontro inesperado com aquele que obviamente só podia estar ali, que tinha braços possantes e pêlos no peito (UGH!), e camisa de flanela - se fosse nos estábulos - ou de seda (URRA!) se fosse no baile.

E quando no ante-penúltimo momento (no penúltimo havia sempre um mal-entendido que quase os levava á separação, para no último se tudo se compor, porque o Amor tudo vence) ele inesperadamente a agarrava, firmemente, com resolução, seguramente com a determinação daqueles que sabem bem o que fazem, e ainda melhor o que querem, inevitavelmente, acabava por aparecer a mística palavra:

"fazer amor";

e ainda antes de saber o é que era "fazer amor", e que "birds,-do-it,-bees-do-it,-even-educated-flees-do-it", já eu achava que era um erro de tipografia, porque "fazer amor" soava a demasiado má conjugação de tempos verbais para ser verdade.

Eufaçamor,
Tufazesamor,
Elefazamor,
- ÉsmuitábroncaSónia!
Nimc´aporradasjaulasádescunseguiraprenderafalarcomágente!Fónix!

Tudo se confirmou quando descobri o segredo que se escondia debaixo daquelas duas palavras mal-amanhadas e juntas, diria eu, ao acaso, para que as meninas que as liam à socapa permanecessem tão virgens de pensamento como de tudo o resto.

Eufaçamor,
Tufazesamor,
Elefazamor,
- Fédasss!fájesamorcumumarainha,môr!Tiraéopédaembraiagequetamosjaquitamosabatercuscornosno
portãodatuacasaeoteuvelhocacenaitadacaçadeiradecanoscerradosnumépumgajobrincar!

E desde aí que procuro encontrar aquela palavra

Em vão:

Foder é muito forte, e nem sempre;

Partir implica, por definição, apartar, que é que menos se pretende;

Montar é claramente redutor...

Ontem esbarrei com ela assim que liguei a televisão:

Se o Imperador não quer fazer o vento e a chuva... , disse a segunda mulher do último Imperador...

e aí ele reconsiderou...

Mais um...

2004-02-25T01:04:00.000Z
Estranhei-te, entranhei-te. Esgravatei. dexei-te entrar. Fechei a porta. Deixei de te ver. Nunca foste para mim aquilo que és. Nunca te percebi. Amei-te, amei-me por te amar. Conheci-te, porque te amei, porque te conheci. Porque me conheci como nunca poderei ser. Como nunca quererei ser. Nunca serei como a areia e o mar, a tua pele sincera debaixo do sol. Os teus beijos inocentes de um amante usado experimentado. O teu sabor o teu odor. O néctar da verdade que exalavas por todos os poros. Da verdade suprema, única a cada instante. Só daquele instante. A capacidade de viver para hoje e de guardar em frágeis potes de pó das estrelas todo o ontem e o amanhã. Pós de cores que foram tudo e que, como um arco-íris, nunca são iguais. Postos lado a lado na prateleira da tua vida. Deste-me um pouco de ti, para olhar. Não quis levar mais nada. Tive medo. Foi defesa. Foi escolha. Não te culpo. Amei-te por um instante. Amei-me uma eternidade. Por aquilo que me permiti ver. Escolhi. Não me terias escolhido mas escolhi. Gosto de ti. Tudo é hoje e eu fui tudo. Porque não quis! Nos teus braços fui indefesa. Tu mandaste. As tuas pernas fortes que me prenderam ao sonho. As tuas costas geométricas que me mantiveram à tona. Os teus lábios, a tua boca, que me vergaram, me envenenaram. Foi bom!

Não te quero para meu. Não me quero como tu. Foi bom saber que pode ser assim. Não o quero. Gosto de mim por ter vivido, por ter sabido.

Chega agora mais um como tu...

O dia em que fui mais feliz

2004-02-25T01:02:00.000Z
Serei tão feliz.
Como fui infeliz.

Cálice Pai!
Compreendi.

* hair.make up.beauty.massage

2004-02-19T13:06:00.000Z
Há poucas coisas que me dêm tanto prazer como descobrir prazeres insuspeitos, em locais inusitados; prazeres do princípio, que criam um vício novo, do princípio e que têm de se acomodar entre os restantes prazeres, um pouco apertados, porque nunca se pensou que fosse necessário criar um espaço para eles, porque são novos, desconhecidos - do princípio - e só se espera aquilo que se conhece.

A primeira vez que fui ao Factolab* dei por mim a arrastar os pés à medida que me aproximava da porta.

Cortar o cabelo é um momento de intimidade, de renovação, de renascimento... ou morte. É uma entrega nas mãos de um desconhecido, que nos vai tocar, massajar, olhar inquisitoriamente para as pontas.

Quando corto o cabelo lembro-me sempre de uma "confissão" do Adrian Mole, (já não sei se quando tinha 13 anos e um 1/4 ou mais), que, numa ida à feira popular lá do sítio, tinha insistido com o Pai para experimentarem o "Chicote", a animação mais louca do burgo. Entre sacudidelas e espasmos regurgitórios tinha olhado cá para baixo e percebido que a sua vida repousava nas mãos de um deficiente de ar alucinado.

A ideia é exactamente a mesma; e por isso quando a Marie me disse no seu francês aportuguesado, "U têu cabêlu ishtá muitu pouco sexy", e olhei para os três dedos espetados de cabelo dela, corri mentalmente pela porta fora.

Ter-me-ia arrependido...

Ninguém devia poder viver sem pelo menos ir uma vez ao FactoLab.

Lavagem:

Pela parede de vidro para a qual estou de frente esparrama-se de tal forma o rio inteiro, que instintivamente levanto os pés para não me molhar; estendida a cadeira, sinto aquela pressão que me percorre as costas e que com dedinhos pequeninos me estica as vértebras e me calcorreia a coluna mesmo pelo meio, enquanto alguém me festinha as têmporas com a pressão precisa de quem, empaticamente, sabe o que faz.

Quando a luz embate na água, espelhando-a, quando os dedinhos chegam à base do pescoço, quando os dedos descem das têmporas e chegam perto da fronteira com os ouvidos, deixando escorrer um fio de água fininho que contorna a orelha pela berma até se ir deitar no tímpano, não dou por mim, de olhos fechados, a gemer baixinho...

A partir daí sou da Marie. Entrego-me. E ela sente isso. E diz-mo: "Ishtás bem rilaxáda, confias, isso é bom.".

E corta.

E eu fecho os olhos, porque sei que está tudo bem.
Porque ela sabe bem que enquanto escrevo ponho o cabelo para trás da orelha, e que, no Inverno gosto de sentir o cabelo pousado na beira das camisolas de gola alta, da mesma forma que no Verão gosto de sentir as comichões das pontas assimétricas nos ombros nus. Ela sabe.

Mas há uns dias a Marie saiu.

George.

Escolhi a George. Pelo telefone, de uma panóplia de nomes, escolhi a George. Gostei do nome. Lembrou-me a George Sand,

"We cannot tear out a single page of our life, but we can throw the whole book in the fire. " (in Mauprat, 1837)

Mas quando vi a George, com a sua cara estreita, boca fina, olhos juntos, mãos brancas e frias, pronúncia cheia de arestas cortantes, devia ter percebido de imediato que ela não ia perceber nada.

Deu de barato o remoinho da franja com que a Marie perdia 15 minutos, a espessura das pontas, o comprimento, a textura...

Cortou-me.

E enquanto presa num grito mudo assisti àquele massacre pensava que Lisboa não era assim tão grande - é um ovo! - e que a havia de encontrar.

Escrevo com um gancho (grampo!) a tirar a melena de cima do olho direito.

Ela não percebeu que não consigo escrever assim. Ela não percebeu nada...

E da próxima vez, como vai ser? Pee wee? Nuno? Luís?

Se alguém souber onde está a Marie, que lhe diga isto, sim?

Exercício 1

2004-02-18T11:08:00.000Z

ANSEXO PELO TEU SEIO

Só por existir...

2004-02-13T13:14:00.000Z
Por razões óbvias a quem repare no encadeamento das “postas de pescada” que vêm sendo deitadas para cozinhar neste caldo de letras, relembrei “O Admirável Mundo Novo” e claro o Aldie (suponho que também a mim permitas tal tratamento...).
Já estivemos com certeza mais longe do teu mundo novo... Não precisamos do sexo para criar, nascer ou fazer nascer. Não estivemos já mais longe de construir pessoas de acordo com a função exigida para que a sociedade funcione de forma "perfeita" (QIs limitados às necessidades dos serviços para que seremos predestinados). Os sentimentos que em nada contribuem para o funcionalismo da sociedade serão vergonhosos, ... defeitos inconfessáveis; e a felicidade será facilmente comprada em forma de um "aditivo".
Temos consciência da dureza da realidade mas, impotentes perante ela, incapazes de modificá-la, “aditivamo-nos” para estar bem porque esta realidade não nos satisfaz. Sublimamos as nossas angústias, escapamos por alguns instantes. Mas, enquanto houver angústias, ainda haverá algum espaço para a luta, a esperança.

“Só por existir, só por duvidar, tenho duas almas em guerra. E sei que nenhuma vai ganhar. Só por ter dois sóis, só por hesitar fiz a cama na encruzilhada, e chamei casa a esse lugar...”
Jorge Palma

Ante-ARCO

2004-02-13T11:18:00.000Z
Isabel Salema, enviada à ARCO de Madrid, escreve:

No "stand" do artista chinês Wang Du está um cesto gigante, isolado, que ganha um ar enigmático. São as vésperas da inauguração da Feira de Arte Contemporânea de Madrid, a ARCO, e há muitos espaços com obras ainda dentro de caixas de madeira, com o clássico "frágil" carimbado em várias línguas. Hoje, às 19h, é a inauguração oficial de uma feira que teve 199 mil visitantes na última edição.

A montagem dura há dois dias, mas as coisas, prometem os organizadores e operários aos nervosos galeristas e artistas, vão estar prontas. Tudo parece passar-se lentamente, como se a feira fosse ela própria uma instalação que se vai compondo.

Passadas algumas horas, já está alguém ao lado do cesto no "stand" do escultor Wang Du, um dos nomes recomendados pelas revistas da especialidade para ver na secção da feira dedicada aos projectos individuais dos artistas, os Project Rooms. Os cestos de 1,80 metros já são cinco e a namorada do escultor, também chinesa, explica que dentro dos contentores de madeira estão monitores e televisores - o lixo para encher os cestos.

A rapariga explica que Wang Du só estará em Madrid à noite e não adianta muito mais. A galerista parisiense, que chega entretanto, é mais directa nas explicações. Valérie Cueto, que tem na ARCO a sua primeira colaboração com o escultor, diz que os televisores vão estar ligados ao canal de televisão americana CNN: "O nome da peça é 'No Comments 2' e é uma crítica ao trabalho dos 'media'. Estes cinco cestos são os bebés do que esteve na inauguração há dois anos do Palais de Tokyo, em Paris. Esse tinha 3,5 metros." Valérie Cueto acrescenta que Wang Du terá em Setembro uma grande exposição no Palais de Tokyo.

Ontem, já chegado à feira, Wang Du, sentado num sofá improvisado ao lado do seu "stand", deu uma visão mais clara do que representa a sua peça: "Não é só uma crítica política. É tudo. Também é sobre o ciclo constante de vida e morte da informação. Sobretudo, quis representar essa realidade."

Vou abrir as minhas doors of perception de par em par... e esforçar-me por não negar à partida uma ciência que desconheço (Ah! Dará Aldous voltas na tumba pela vilipendiante proximidade, ainda que fruto de mero exercício estilístico, com Nélie Monserrat?).

(Retracto-me:

Aldous, peço-te apenas um instante; repara:

Ficaste ou não satisfeito com a imortalização, quiçá mesmo, iconização, da expressão The Doors of Perception? Estou certa que sim.

Ora, e como decerto não ignoras, a imortalidade tem destas perversidades.

Aliás, é desde logo na própria ideia de universalidade que reside parte dessa perversão: é chegar a TODO o lado... mas mesmo a TODO o lado... é ser de todos em igual medida: mexido por todos; remexido por todos; puxado, esticado, pintado, metaforseado, recortado, aqui, ali e em toda a parte, agora e antes e depois, e para sempre, a toda a hora... por TODOS, de Todos...

Não te encolhas! Foi a tua escolha, e não venhas dizer que nunca pensaste, que não tinhas ideia, que se pudesses voltavas atrás e te trancavas a vinte chaves destas novas irrepetíveis e, pelo sim pelo não, a deitavas ao Mar...Negro.

Foi assim. É assim. E por isso acabas deitado na mesma linha com uma ciência, que te peço, se mo é permitido, que não negues à partida, porquanto desconheces.

Percebes agora, Aldie? (não te importas que te chama assim, pois não?)

É mais do que uma chamada de atenção ao teu purismo exacerbado.... é uma crítica (be a good sports, com´on!).

Que são outros os tempo, sabes?

Na verdade,

"Não é só uma crítica política. É tudo. Também é sobre o ciclo constante de vida e morte da informação. Sobretudo, quis representar essa realidade." )

Dá para tudo, não dá?

Ps: rest in peace Mr. Huxley...

DASS! ACHEI!

2004-02-12T16:34:00.000Z
1:1.618

Sentimento Pinguim

2004-02-12T08:55:00.000Z
No outro dia, já há algum tempo, num bar muito engraçado, ouvi uma história, das que se contam às crianças, que me ficou debaixo da língua, ou talvez de baixo da parte do cérebro mais próxima do ouvido, aquela que assim, sem mais nem menos, nos vai segredando pequenos ditos sem importância vezes e vezes sem conta até que se tornam parte de nós.

"Conta-se que, numa época longínqua, no país da Turákia, sempre que uma pessoa abria a boca de espanto, um pinguim saltava lá para dentro e passava a lá morar. Os turakianos sabem que o Pinguim lá se desenvolve. É preciso partir, fazer uma expedição ao fundo de nós. Pólo Sul, Pólo Norte, às zonas geladas, escondidas, guardadas em nós. É preciso fazer o pinguim vir à tona. O pinguim pode ser trôpego, não ser aquilo que idealizamos, mas é nosso...
Liberta-o..."

Gostei desta ideia.
Queria conhecer o meu pinguim, conhecer os outros pinguins fazê-los conviver.

Virar-nos do avesso, mostrar-nos as costuras, as cores garridas não gastas pelo uso, as verdadeiras. Os retalhos e remendos e as roupas sem remendos. Nós sem roupas. Cada um com o seu pinguim pela mão, como um filho de quem se tem orgulho.

Sentimento Pinguim!

Pata de elefante

2004-02-11T23:15:00.000Z
Conheci-o há mais tempo do que me consigo lembrar.

E gostava dele.

E isso basta.

E mais do que isto não vou dizer, porque a minha dor é assim:
púdica e silenciosa.

E hoje, da minha dor não quero que se oiça um som,

que se mova um espaço,

que se revele um esgar.

Hoje é dia de não o deixar sozinho, de o acompanhar.

Partiu ontem, porque a morte chega em dias assim.

Futebloguês

2004-02-11T02:24:00.000Z
Há sete dias que não escrevo uma linha.
Há sete dias que a minha vida se desencontrou deste espaço.
Foi este desencontro permanente que me levou a escrever a minha primeira, tímida e experimental, linha neste blog.
Foi o ter gostado da sensação de me espojar nesta sala, de conhecer os cantos à casa, que me fez continuar.

Este post é uma finta à logística forçada de um dia composto por apenas 24 horas.

Tinha saudades...

Por enquanto...

2004-02-05T08:39:00.000Z
Lá estavamos todos, uns mais felizes que outros, muito juntinhos, em competição por um lugar na fila da direita. Todos tínhamos o mesmo objectivo, todos fugíamos ao amontoado de carros que aumentava cada vez mais à nossa frente. Mudei a estação do rádio. Calmamente... não tenho pressa. Isso mesmo, Rádio Comercial. Vamos ouvir uma fantástica malha para animar.

Não, não tive sorte. Começo a ouvir a apresentação de um jogo com certeza cretino que dá pelo nome de "A bomba". Aos interessados, consiste em mandar parar um palerma que faz uma contagem crescente de números que mais tarde percebi que correspondiam a quantias em dinheiro. Temos então uma guerra em directo entre o conservadorismo de ter um pássaro na mão e a ganância do querer sempre mais. O palerma parou.

A menina perdeu, desta vez a ganância deu maus resultados.
Mas não me incomodam programas radiofónicos imbecis, ainda que possam espelhar qualquer coisa de estranho sobre a nossa sociedade.

Aquilo que me incomodou foi a forma como a nossa menina, a Sónia, se apresentou. Pergunta o locutor:

"Então bom dia Sónia. Antes de jogar "A bomba" conte-nos lá o que faz?"

e diz a Sónia:

"Bom, sou professora ...(poucos segundos depois e diminuindo o volume da voz) ... por enquanto - ou qualquer outra interjeição equivalente em tom depreciativo"

O locutor, não sei se incrédulo ou só como resultado da diminuição do volume pergunta:

"Desculpe, é professora de quê?"

ao que ela responde a contragosto:

" Do primeiro ciclo"

DO PRIMEIRO CICLO!
Ainda por cima. Espero que esta nossa amiga não seja representativa da sua espécie... os professores de primeiro ciclo. São comentários como este que arrasam comigo. Estes e a constante e incessante necessidade de repetição que nós, adultos responsáveis, temos de dizer às nossas criancinhas que a matemática é um papão, muito muito difícil. Como que a desculpar o nosso próprio falhanço. Com este espírito, como é que alguém pode esperar que as notas a esta tão nobre disciplina possam ser superiores a um qualquer mediocre número de 1 dígito.

Mas voltemos ao que aqui me trouxe. Já sabia que à vontade 80% dos portuguesinhos, esse povo tão simpático, estava descontente com o seu trabalho (porque já não tenho coragem de lhe chamar profissão). Eu própria dei por mim ontem a ficar completamente atordoada quando me perguntaram o que fazia. É tão banal! Sou tão banal! Quase inventei uma qualquer profissão muito entusiasmante que me fizesse brilhar. Contive-me. Balbuciei... tretas!.

Mas isso não justifica a nossa professorinha. Se há profissões que têm que ser quase que um acto de fé, esta é com certeza uma delas. Não podemos ensinar as nossas criancinhas enquanto não aparece nada melhor. É por estas e por outras que elas também só vão aprendendo enquanto não aparece nada melhor.

Vamos ouvindo a Comercial e as Sónias desta vida enquanto nãoi aparece nada melhor!

2004-02-04T09:09:00.000Z
"...
Não quero que vacilem o teu riso ou os teus passos
Não quero que morra a minha herança de alegria
Não me chames, estou ausente
Vive na minha ausência como numa casa
..."

"...
Amo-te para começar a amar-te
para recomeçar o infinito
e para não deixar de amar-te nunca
por isso não te amo ainda
..."

Bom dia!

2004-02-04T08:41:00.000Z
Porque é que ninguém me disse que era tão fácil?
Há meses que me queixo. Chego àquela enorme caixa de fósforos verdinha, tipo gaiola, definitivamente mais acelerada do que seria de esperar. Uma autêntica bomba relógio quase roxa e afogueada. Há meses que tento esgueirar-me todas as manhãs para a minha cadeira sem que ninguém me veja, tentando parecer atarefadíssima momentos depois de ter sentado o meu real traseiro no assento verde.

Já tinha começado a ter uma alergia matinal a tudo o que fosse verde (vegetais incluídos!).

Tudo em prol de mais uns minutinhos entre as almofadas e edredons que jurava que não podia prescindir. Era assim. Orgulhava-me de ser a melhor criminosa do trânsito em toda a cidade. Tudo cronometrado ao segundo. 100 metros pelo BUS, mais 100 entre as 3 faixas que antecedem os túneis. Acelera, trava. Saltamos para o BUS outra vez!

É boa esta sensação de impunidade face à desobediência! Os outros são mesmo estúpidos! Yes, hoje consegui menos que ontem! Se não fosse o estúpido do fogareiro tinha sido um record. Tenho a certeza!

Quando entro na selva verde penso... finalmente vou poder descansar!.... Bahhhh! Calem-se todos, mãos nos ouvidos, não ouço nada!, não estou a ouvir nada!

Afinal era tão simples. Afinal aqueles minutos entre almofadas não servem para nada.

Lisboa é tão bonita despida, silenciosa. Há gente simpática na rua. A senhora de camisa às riscas quer entrar. Com certeza minha senhora! Ponho-me a pensar que não tem um ar muito executivo, nem muito "dondoco". Tem um BMW série 5. Aposto que é dela! Não tem ar de quem se contenta com o carro do marido. O que fará? Já sei. Foi das primeiras, das pioneiras a entrar para o mundo da informática dos homens. Deu-se bem! É uma funcional! Tenho a certeza. Ganha mais que o marido, mas ele não se importa com isso. A vida corre-lhes bem. Já não têm que se preocupar com os filhos, dois rapazes na casa dos vinte que não tarda, saem de casa. Terão a casa só para eles! Redescobrir-se-ão de novo, viverão um amor renovado. Ela parou! Estúpida! Fico por aqui também. Já deixei passar 2 lugares. Os meus lugares secretos. Os restos da minha vida de criminosa! A lembrança de que nem sempre tenho que jogar pelas regras.

Às vezes compensa! Bom dia sra dra. Não se esqueça de ir buscar o bolo do Zé. O jantar de aniversário é hoje.

Chuva no nabal?

2004-02-04T00:24:00.000Z
Há anos que oiço dizer que não posso ter o bolo e comê-lo. Há anos que acho a frase imbecil. Se tenho o bolo, obviamente que o vou comer! Que outra coisa poderia fazer com um bolo, se não comê-lo? Tenho, como. ponto.

Há uns dias percebi o que de facto significava não poder ter o bolo e comê-lo... vive alguma coisa bastante imbecil neste espaço em que me encontro e afinal não é a frase...

E agora que sei o que significa, parece-me tão óbvia, que dou por mim a repeti-la em vários tons e andamentos para tentar que soe ao que soava dantes. em vão. depois de ver a luz já não consigo voltar às trevas da ignorância.

A clarividência mórbido-inelutável desta expressão fez-me pensar que quem descobriu que não podia ter o bolo e comê-lo e, em vez de se calar para sempre, resolveu erigir a experiência em chavão só pode ter sido um imbecil.

Eu não precisava de saber...

No dia em que lhe percebi o verdadeiro sentido e em que passou a ressoar-me na cabeça como um tique nervoso de complacência a minha vida transformou-se numa gigantesca metáfora culinária.

E o que me atormenta é que nunca mais vou conseguir não saber... é vitalício... é para sempre...

É a resposta para perguntas que não precisavam de resposta.

É ter o bolo... e não o poder comer.

Se se come o bolo, já não se tem o bolo.

É sádico...

(é a vida?...)

Ó metade arrancada de mim...

2004-02-03T00:45:00.000Z
Entrei naquela sala em mim.

Porque não?
Receptiva: o quanto baste.
Nível de expectativa: normal.
Descontracção: total.

Começou.

Normal. Começar é normal.

(...)

Não entro.

(...)

Estou à porta da música... umas boas duas delas.

(...)

Estranho o piano... serão dois? Lembram-me os bancos que havia à frente do colégio. Costas com costas, para dormir sem ver a cara do parceiro. Mas não estão de costas, quando muito estão lado a lado...

(...)

Passeio pela sala. Vê-se bem demais. Devia estar mais escuro... um saxofone. Falta um saxofone. As cadeiras são demasiado juntas. Oiço a respiração da pessoa que está ao meu lado... que desagradável... intimida-me... demasiado próximo. Será que também ouve a minha? Respiro baixinho.

(...)

Impermeável... definitivamente impermeável... comecei a ouvir o ruído do pé dele no pedal a bater no chão de madeira (palco, chama-se palco..) a música esfumou-se, já não oiço mais nada para além do pé no pedal.

(...)

Sabe-me a tabaco frio no fundo da garganta.

(...)

Ocupo os dois apoios de braços e estendo as pernas por baixo da cadeira até sentir a mala da senhora da frente tombar. melhor...

(...)

mais uma... afundo-me mais um nível na cadeira à medida que o último dos músculos dá de si.

Não é de repente... não o senti chegar. Senti só um puxão nos braços, brusco e seco, que me agarrou as veias dos braços exactamente no ponto oposto aos cotovelos. As cordas do piano são as minhas veias. E toda aquela música me ressoa, mas sem me fazer tremer (isso seria má execução), só com um formigueiro nos braços, que se estende de lado, até cada uma das pernas, desliza pela parte de trás dos joelhos, para redemoinhar duas ou três vezes nos tornozelos e voltar a subir.
A sala desapareceu, e

É domingo e vejo-te de costas, despido, em frente ao armário, inclinado, à procura de qualquer coisa. Olhas para mim e dizes qualquer coisa que não oiço. Volto a pôr-te na posição em que estavas. Tacteio-te: primeiro nos ombros, uma mão de cada lado, depois pelas costas até à cintura; brinco. passo a mão pelo músculo saliente da parte de trás da tua perna direita. toco o gémeo. nos tornozelos estreitos voltas a ser macio. aproximo a cara do meio das tuas costas e respiro.

Fecho os olhos e volto à sala. Continuo sentada. E as lágrimas escorrem-me pela cara, nada ordenadas, num pranto silencioso. Entrei numa cortina entre o antes e o agora, que não é tempo nenhum. Estou presa. Não é um transe. Estou completamente consciente, mas não se vê. Continuo imóvel e estou aos saltos. Quero sair. Não quero ver mais! Não vejo que tenho pessoas ao lado?

Nada.

Volto ao quarto.

Nunca pensei que cá dentro guardasse a tua pele e o teu contorno. Nunca tinha aberto esta porta (nunca a procurei?). Talvez porque nos despedimos quando gastámos todas as palavras pela rua, meu amor, e nunca tinha percebido que me gravaste o tanto que te senti.

Tento controlar esta porta. Abro e fecho. Vejo, não te vejo. Domino o mecanismo.

Alívio... Voltei. Sinto outra vez o meu peso na cadeira.

Não resisto a exercitar este brinquedo recém descoberto. Abro a porta e sinto aquela onda no estômago que se sente quando um cheiro nos guia. Abro e fecho, abro e fecho para que o ar me enrole.

E por um momento esqueci o Adeus que trago sempre comigo para nunca mais me esquecer que as palavras se gastam e mergulhei nesse estremecimento.

Agora fecho a porta... antes que o teu cheiro se confunda com o meu. Não aguentaria ter de te perder uma segunda vez...

E faz você muito bem!

2004-01-29T19:44:00.000Z
Nove da manhã. 2ª circular. Aquele mundo... aquela tranquilidade que é estar parado e não haver o perigo de andar... mesmo.
Rádio. Carro do meu padrasto. Comandos no volante. Sinto-me bem. Confortável. À vontade. Tranquila.

Vou saltitando. pic, pic, prá frente. pic, pic, pra trás. tric, tric, mais alto. tric, tric, mais baixo.

Oiço:

- Vou sair, Pai!
- A que horas voltas?
- À meia noite já cá estou Pai.
- Onde é que vais?
- Vou só dar uma voltinha de mota com um amigo, Pai. Ele tirou a carta de mota hoje e vamos passear à marginal. É o Bruno, o Pai não conhece. Mas ele é muito simpático, Pai!

Simpático? Simpático é o Totta que dá...

Estou de queixo caído até agora.

Já ponderei a hipótese de ter sido uma piada. Alguém que resolveu pôr um anúncio imbecil no ar para comprovar uma qualquer teoria que teria que ver com o facto de as pessoas não ouvirem verdadeiramente nada do que se diz na rádio; um locutor ganzado que misturou uma publicidade da sinistralidade nas estradas com a do Totta; ou um estudo de impacto psico-qualquer-coisa destinado a comprovar a co-relação entre a alienação auditiva e o trânsito no IC 19; ou simplesmente uma graçola para provocar uma enchente de telefonemas para a estação e assim obter um qualquer obscuro benefício junto da PT; ou mesmo uma estratégia lançada por uma das redes móveis para provar que o custo dos telefonemas móvel-fixo não assusta as pessoas.

Pensei em tudo. MESMO TUDO....

Bem sei que à excepção do até hoje sem par "Pursenide... e-faz-você-muito-bem", a história da publicidade radiofónica se conta em três ou quatro breves páginas, algumas das quais em branco. (concedo: aquele do Toc-toc-quem-é?-é-a-gripe.-vens-sozinha?-não-venho-com-a-febre;-o-espirro-e-o-arrepio-de-frio-chegam-mais-tarde... ou qualquer coisa do género, também marcou pontos...).

Mas ISTO?

QUEM É QUE DEIXA UMA FILHA DE VOZ NITIDAMENTE ADOLESCENTE IR ANDAR DE MOTA PARA A MARGINAL COM UM GAJO QUE TIROU NESSE DIA A CARTA... E SE LEMBRA DO TOTTA????????????

Um sádico? Um penitente que quer desesperadamente pôr à prova as urgências do hospital de Cascais? Um reanimador patológico-compulsivo recém encartado pelo INEM? Um tipo com dívidas de jogo perseguido por uma tríade chinesa?

No campo das probabilidades, eu colocaria a ideia geradora deste anúncio na linha da improbabilidade por absurdo.

Digestivo

2004-01-29T00:50:00.000Z
Como que em jeito de digestivo, depois de um delicioso jantar onde o cus cus, o atum fumado ou em pimenta, o pesto e todas as restantes iguarias travaram uma luta titânica pelo primeiro lugar no podium da delícia, venho apenas espraiar a minha preguiça e brindar a momentos bem passados.

Entre fotografias eróticas de homens e mulheres acariciando-se, penetrando-se, mãos cheias de mulheres satisfazendo homens, satisfazendo-se entre si, só a si, entre abelhas rainhas, mestras da reprodução, animais monogâmicos e Homens muito pouco monogâmicos, surge a luxúria, o prazer contra a função. Neste campo só podemos ter regredido, ...e ainda bem!. Se no início era o prazer sem imposições ou construções morais, já passámos com certeza o pico dos espartilhos sociais. No fundo estamos a regredir, aproximando-nos novamente da idade da pedra. A fatia do prazer no bolo de cada um é cada vez maior. Estamos portanto todos a ficar mais básicos, mais animais, mas animais que pensam sobre sê-lo e que o escolhem. Tudo é normal, tudo é racionalizável e só seguimos este caminho porque na estrada do lado estava um camião de recolha do lixo parado. Não queríamos esperar! Já devemos ter feito inversão de marcha para ir experimentar a tal estrada agora sem camião.

É bom fazer amigos novos!

O senhor Carteiro passa sempre 2 vezes

2004-01-28T23:32:00.000Z
Chegou hoje cá a casa um postal oriundo da Etiópia. Olhando para ele não consigo perceber exactamente se é uma fotografia se um desenho. Tem uma espessura normal de postal, embora talvez um pouco mais mole, e tem representada uma imagem de uma cruz construída em altura. OK... vou tentar outra vez... tem uma imagem de um edifício cujo topo é uma cruz. Logo, acompanhando a cruz no sentido descendente vemos como que quatro blocos, que se erguem como se de quatro edifícios distintos se tratassem, embora na realidade formem um monólito, com dois pisos cada, inferindo-se a existência destes pela percepção de uma tira de janelas ogivais naquilo que suponho seja o primeiro piso dos blocos.

Acabei, por um qualquer mist[erio para mim certamente indecifr[avel de perder todos os acentos... ser[a que o ofendi com a minha pueril mas inegavelmente esforçada descriç]ao_ *est[a visto que tamb[em perdi a pontuaç]ao... {a excepç]ao destes tr}es.

N]ao me detenho.

Como dizia, h[a o edif[icio em cruz que est[a abaixo do n[ivel do solo. V}e;se um campo com [arvores e depois, enterrado na terra est[a o edificio. S]ao as [arvores que s]ao a fonte da minha desconfiança relativamente {a natureza fotogr[afica da imagem< s]ao nitidamente desenhos.

(VOLTOU! decidi não corrigir o texto em homenagem à estética etíope.).

Finalmente, o ponto onde queria chegar. Não será tão curioso como se não soubesse quem enviou o postal e tivesse de vasculhar os meus registos de viagens para ver em que ponto do globo é que a minha existência se teria cruzado com um etíope. Nunca fui à Etiópia, nem tão pouco conheço, ou ouvi falar de mais nenhum etíope que não seja o Abebe Bikila.

O facto é que sei quem foi o remetente do postal. E sei mais. Sei que o postal foi enviado em Agosto de 2003. Sei ainda que o postal esteve em Addis Ababa no dia 14.01.04., o que prova que os correios etíopes não funcionam mal. Se no dia 14 de Janeiro o postal estava em Addis Ababa (sempre julguei que era Addis Abebe...) e se hoje são 28 de Janeiro, passaram apenas 14 dias desde que a cruz saiu da capital.

Não me parece demais... parece-me até bastante razoável... que a a Etiópia é longe comó caraças, parece-me indiscutível...

Portanto, a minha questão é: se o postal saiu de Bieta Giorgis, Lalibela em Agosto de 2003 (não faço ideia - e também não vou ver agora... - qual corresponde ao nome do monumento, e qual corresponde ao nome da localidade onde o mesmo se situa; se calhar é o nome do fotógrafo...) onde andou desde essa altura até finalmente alcançar a capital, a 14 de Janeiro de 2004?

5 meses tranquilo, esquecido numa secretária qualquer? A viajar por caminhos perdidos, de aldeia em aldeia, de burro? de mota? de carro?

Ou o carteiro é um ser mítico e obscuro que só passa de cinco em cinco meses em Bieta Giorgis, Lalibela, and that´s just the way it is?

2004-01-28T01:27:00.000Z
Feher

Disse a mim própria, não entres por aí, mas não consigo... Bolas! Não sou insensível. Não gosto nem desgosto de futebol, é-me indiferente.
Aquilo de que desgosto é do país em que nos estamos a transformar. Já não bastava os casos Cruzes, agora também entrevistamos velhinhas às portas dos estádios de futebol que choram copiosamente por quem nunca antes tinham visto. Não estaremos nós a banalizar um pouco demais os sentimentos?
O que levará ao estádio numa noite chuvosa as senhoras de setenta anos, bigode mal aparado e lenço à cabeça e no que pensarão elas ao serem entrevistadas por um qualquer imberbe da TVI ou equivalente?

Já há uns anos atrás me tinha feito essa mesma pergunta, mas nessa altura a personagem era a princesa Diana. Dei por mim a chorar por alguém que nunca conheci e perguntei-me se faria algum sentido. Desculpei-me. Era boa pessoa, simpática, ou empática talvez. Vi-a tantas vezes na televisão que já lhe conhecia a raça, em jeito de telenovela. Mas diga-se a bem da verdade que não fui a Paris, não fui a Londres e não teria ido sequer à praça de Londres.
Suponho que não haja um stock limitado de dor, assim como não há stock limitado de amor. Mas também não andamos para aí a distribuir indiscriminadamente o nosso amor pelo resto do maranhal.
Se amar toda a gente não amarei ninguém verdadeiramente. Aceite este pressuposto, parece-me óbvio que, se chorar por todos nenhum terá sido nunca verdadeiramente sentido e homenageado.
Quero fazer dos meus próximos a minha elite. É só isso que tenho para lhes oferecer.
Somos todos crescidinhos, a morte acontece e é sempre triste. Mas talvez fosse melhor que não nos transformassemos num país de carpideiras em troca de uns segundos de ribalta na caixinha mágica.
Somos uma raça esquisita!

Com passos

2004-01-27T19:54:00.000Z
Vi há relativamente pouco tempo um filme chamado "About a Boy", com o Hugh Grant e outros quaisquer actores cujos nomes não me recordo. Não gostei particularmente do filme, meaning, não gostei, nem desgostei, passou-me ao lado... não me lembro.

Houve todavia uma cena que me ficou: a personagem representada pelo Hugh Grant dizia a certa altura que a sua vida estava dividida em quartos de hora. A ideia seria qualquer coisa como isto: tendo muitos tempos livres - era uma dondoca no masculino, que não fazia nada na vida e vivia de rendimentos (nem a TV 7 dias faria uma descrição tão rica e informativa com tão poucas palavras) - as actividades com que ocupava o seu tempo não duravam normalmente mais que 15 minutos (agora que estou a explicar já não estou certa se era exactamente isto, mas para o efeito não importa....).

Assim, ir ao cabeleireiro demorava 3 unidades de tempo, compras mais 2, cinema, uma brutalidade delas, and so on, and so on...

O que me deu que pensar. Sem qualquer tipo de dúvida, sem hesitar um segundo sequer, concluí que a minha vida também tem uma unidade de tempo - provavelmente a única coisa que tenho em comum com o Hugh Grant, ou com a personagem representada pelo Hugh Grant...whatever! - fumar um cigarro.

No limite, e prestando atenção, tudo se mede na minha vida por fumar um cigarro. Ora, tendo em conta que já me dei ao trabalho de ver quanto tempo demoro a fumar um cigarro - sou bastante mais rápida (sôfrega?) que a maioria das pessoas - e que demoro cerca de 5 minutos, então, forçoso será concluir que divido a minha vida em unidades de tempo de 5 minutos.

O cigarro da espera:
- Vou aproveitar para fumar um cigarro enquanto ele não chega.
- Vou fumar um cigarro, e se ele não telefonar vou-me embora!

O cigarro da preguiça:
- Começo esta contestação depois de fumar um cigarro...
- Já vamos, deixa-me só fumar um cigarro...

O cigarro do suspense:
- Fumo um cigarro e depois leio a sentença...
- Vou fumar um cigarro... depois abro a carta...

O cigarro da coragem:
- Conto-lhe tudo agora! Vou só fumar um cigarro primeiro...

O cigarro da paz:
- Acalma-te! Fumamos um cigarro e conversamos?

O último cigarro:
- Fumamos um cigarro e vamos.
- Vou só fumar um cigarro e depois, cama.

Na perseguição cerrada à minha unidade de tempo, fui mais longe - fundo? - e fiz um quadro com todas as horas do dia. Depois, de cada vez que fumava um cigarro fazia uma cruz com os minutos exactos do acontecimento. Passei a andar de mapa na carteira e um relógio electrónico, obcecada com a exactidão dos minutos...

Ao fim de uma semana de 7 dias tinha a minha conclusão: não só o meu tempo avançava ao som de baforadas, como a minha necessidade delas se tinha tornado certa, ao minuto - quase fisiológica, portanto...
A verdade é que, desde de existisse um padrão no meu dia, fumava os mesmo cigarros às mesmas horas e - provavelmente - nas mesmas situações.

Desesperei. Tornei-me cobaia de mim própria. Comecei a trocar as horas ao vício. De cada vez que estava na hora, fingia que não tinha reparado e deixava passar. Quando não me apetecia fumar, fumava. Perdi-me em folhas de excel rabiscadas, a verde, quando ganhava, a preto, quando, independentemente dos meus truques de abstinência ou intoxicação o relógio continuava a bater certinho.

Usei inclusivamente de truques baixos: comprei cigarrilhas - Moods com filtro -perfumadas, leves, relaxantes... uma cigarrilha para 8 cigarros.

Mas uma cigarrilha tinha muito mais tempo de combustão, e entre o apagar e o acender, perdia-me na cronometragem (teve de ser...), rabiscava folhas e mais folhas, desencantei um conjunto de canetas Molin para registar as meias vitórias, as meias derrotas, as derrotas quase-quase (todas as cores até ao amarelo torrado).

Este caos crometrado e neurótico durou exactamente 39 dias.

Depois, vencida pelo cansaço, deixei que a bonança me invadisse e preenchesse.

Medi o adversário...

Ponderei a desigualdade: 20 contra 1.

(acendi um cigarro...)

E resolvi esperar.

2004-01-27T00:29:00.000Z
Ultrapassada que está a barreira do primeiro Post no Blog, tudo me parece mais fácil. Murmuro baixinho "...ainda bem que não fui eu, quer dizer, talvez também gostasse de ter sido...", é sempre mais fácil falar dos ses que já não podem ser certezas.
Às vezes espanto-me com a capacidade humana, se não mesmo só com a minha, para dar segundos e terceiros sentidos a tudo. Para fazer de quase tudo o que está mais à mão um pretexto para um novo começo, mais uma oportunidade para corrigir este estúpido sentimento de que alguma coisa podia ter saído muito melhor, para voltar à casa de partida e ter de novo a folha em branco, onde ainda tudo são possibilidades.
Pois é, até com este Blog me consegui convencer de que é agora que mais uma peça se encaixará num puzzle elaboradíssimo que comporá eventualmente os caprichos de quem tem pouco mais que fazer que tentar perceber as falhas do seu próprio sistema.
Era uma das peças que faltava, menos um ponto post-definido numa check-list aleatória e de humores. No fundo, tudo o que faço acaba por ser assim, e não devo ser muito diferente de todos os outros. Pois porquê preocupar-me? Declaro-me bloggista (será que existe?) e pronto! ... Que me faça bom proveito!

2004-01-26T22:45:00.000Z
Um pouco intimidada, praticamente esmagada com este espaço branco aberto à minha frente e com o POST a bold que sobressai do monitor, como que a desafiar em jeito de ameaça... POST!

Uso o velho truque do medinho nervosinho: ir falando alto, como quem não quer entrar, como quem nem sequer está a ver. Ir falando para o lado, enquanto avanço no quarto às escuras à procura do interruptor, ir fazendo deslizar a depiladora pelas pernas e fingir que nem sequer estou a ver que me está a torturar em lume brando, ir falando enquanto entro num espaço estranho sempre que há mais do que três opções de direcção, porque de certeza - e tenho mesmo a certeza - que, a qualquer momento, o chão se vai revoltar e erguer, não numa onda, mas numa ponta desdenhosa, na qual eu, entorpecida pela ansiedade e pela dúvida, vou distraidamente tropeçar. Ir falando enquanto me embalo com a história de contar uma história e de como contar uma história pode ser, isso mesmo, a própria história. E enquanto me vou distraindo, oops, já passei a entrada e já estou no elevador, acabei a parte de trás da perna esquerda que quase me mata só de olhar para ela, fiz um comboio inteiro de letras com direito a wagons lit e carruagem restaurante de palavras... Acendo a luz, desligo a máquina, e nisto... escrevi o meu primeiro post... sem sequer olhar para trás.